Puoi volare, farfalla - A weblog by Sweetdevil

Umori di fine anno

2010-12-24T09:02:00.003+01:00

Danzerino.

Malinconico.

Giocoso.

(...continua...)

I buoni propositi sono fatti per essere realizzati

2010-12-17T11:09:00.004+01:00

Fino ad un anno fa, pensavo il contrario: invece, quest'anno voglio impegnarmi a rendere concrete le buone intenzioni di fine 2010. E ce ne sono tante.

Coltivare sempre di più il mio rapporto con la persona che amo, in tutti i campi.
Coltivare di più il mio rapporto con i veri amici, che incontro troppo raramente.
Prendermi più cura del mio corpo e della mia salute.
Ascoltare di più il mio corpo, i suoi bisogni, i suoi desideri.
Crescere sempre di più, dentro e fuori. Osare senza paura, esplorare campi diversi. SPERIMENTARE.
Imbarcarmi senza paura nella nuova avventura che mi attende a gennaio 2011: iniziare a lavorare come assistente marketing per un'agenzia pubblicitaria di Roma. Le premesse sono ottime, curiosità e voglia di mettermi alla prova da parte mia non mancano.
Studiare, imparare un po' di quello che non so, prepararmi a questa nuova esperienza anche sul piano teorico.
Perfezionare l'inglese continuando con alcune ottime abitudini (vedere serie tv e film in lingua, al massimo con sottotitoli in lingua originale) e il portoghese (che deve diventare la mia madrelingua).
Imparare il francese quasi ex-novo.
Leggere di più, tutti i classici che mi mancano (e sono tanti) e qualche autore contemporaneo fondamentale (Safran Foer, Auster etc...), italiani inclusi.
Sperimentare in cucina, oltre che sul lavoro.
Andare più spesso al cinema, che è un'esperienza insostituibile.
Continuare a coltivare la passione (e la competenza) in campo modaiolo. Un giorno, chissà, magari mi tornerà utile.
Continuare a smussare gli spigoli inutili, affilare le punte utili.
Essere come il vento che soffia sulle spalle di chi amo, spingendoli ad andare avanti senza scoraggiarsi.
Non cadere nella depressione per via di fallimenti o frustrazioni: entrambi sono la spinta a fare meglio, a dare di più e a trionfare.
Adottare un gatto. Uno che abbia un bisogno spasmodico di calore, amore, carezze & grattini (in pole position).
Iniziare seriamente a prendermi ciò che desidero.

(...continua...)

L'arte di essere felici

2010-08-19T16:08:00.002+02:00

Reduce dalle solite vacanze in Sardegna, voglio raccontarvi una storia.
Una storia vera, una storia di felicità.
I protagonisti si chiamano Pietrino e Wilma, sono sulla settantina e sono i miei vicini di casa in Sardegna.
Lui è sardo della Gallura, lei olandese.
Si conobbero negli anni Cinquanta-Sessanta: lui bello e ventenne, lei babysitter straniera che non parlava una parola d'italiano, lingua che anche oggi parla a modo suo (con marcatissimo accento olandese-tedesco, mischiato al gallurese).
A gesti iniziò la loro storia d'amore: giovanissimi si sposarono, in una Sardegna nella quale alla sposa era ancora richiesta una dote congrua, mentre la fanciulla in questione aveva da offrire solo sé stessa.
Il loro matrimonio, sul quale nessuno avrebbe scommesso, dura da cinquant'anni, di cui una quarantina passati sotto l'occhio vigile della leggendaria madre di lui, la Signora Maddalena, divenuta celebre per l'età alla quale è morta (qualcuno giura che avesse ben più di cento anni). La signora viveva in una casa attaccata alla loro, e dio solo sa come potevano essere le suocere sarde di mezzo secolo fa, specialmente con nuore straniere e guardate con sospetto.
Oggi chiunque li conosca potrebbe affermare che sono due persone felici. Veramente felici.
Due vecchi innamorati con figli grandi, nipoti e campagna tutt'attorno: un cinghiale di nome Charlie in cortile, un cane, due gatti, mucche, capre, pecore, asinelli, dituttodipiù. Che d'estate vanno insieme a nuotare nel mare più bello della Sardegna e accudiscono le loro bestie, vivendo a contatto con la natura, mangiando carne arrostita e ridendo, e vivendo spiritosamente il loro amore.
Forse è questa la felicità.

Tenersi stretto un uomo

2010-06-10T12:17:00.003+02:00

Donne, fino a che punto siete pronte a tenervi stretto un uomo?
Annarita Buonocore era pronta a tutto, anche a rapire il neonato di un'altra mamma dal nido.
Infermiera, incensurata, amante di un uomo sposato. Lui la mette incinta, e lei è convinta di tenerlo legato a sé in virtù della sua gravidanza. Poi, qualcosa va storto: perde il bambino, fingendo però di essere ancora incinta.
E poi le capita per le mani questo neonato, appena registrato all'anagrafe come Luca, così piccolo da poter essere verosimilmente suo figlio: nato nell'ospedale dove lavora, la madre non sospetta nulla, è un'occasione irripetibile. Che Annarita non si lascia sfuggire: rapisce il neonato, nato il giorno prima, e lo presenta all'amante come figlio suo.
E dire che è madre di due figlie, di 11 e 19 anni, alle quali ha raccontato che per motivi di salute aveva dovuto portare a casa il bambino per accudirlo.
Morale della favola: ora è in isolamento nel carcere di Fuorni (Salerno), sorvegliata a vista e accusata di sequestro di persona e maltrattamenti.

Per quale uomo può valere la pena finire così?

Primi amori

2010-05-27T08:52:00.005+02:00

Di lui sapevo tutto, dal nome del padre a quello della sorella, dal nome della via nella quale abitava completa di numero civico, al telefono di casa. Sapevo addirittura in che ospedale era nato, e di quale città.
Avevo solo sette anni, ma già allora sapevo come impegnarmi per ottenere ciò che volevo. Ciò non toglie che il mio sia stato un vero, grande, primo amore soprattutto perché rimasto totalmente platonico, non consumato nemmeno in una passeggiata mano nella mano.
Il ricordo di quella prima, focosa cotta mi ha accompagnata negli anni, così come l'immagine di quello che, col tempo, è diventato un gran bel ragazzo: lineamenti meno delicati di quando era bambino e sembrava un principe indiano, già allora harem-dotato (non ero l'unica ad avergli messo gli occhi addosso, nel cortile della scuola).
Si circondava altezzoso di un corteo di amici bruttini e meno inclini a fare i leader, e correva avanti e indietro per farsi notare: irresistibile.

Stanotte l'ho sognato, come a testimonianza che non l'ho mai dimenticato. Ha affiancato la mia esistenza suo malgrado, nel ricordo e nella realtà di quando lo incrociavo per caso e la pancia mi si rimescolava al ricordo dei miei sette anni. E' capitato più e più volte, a distanza di anni: ad una sola occhiata ci si riconosceva, ci si emozionava e si continuava ciascuno per la propria strada. Tanto cambiati, tanto diversi l'uno dall'altra. L'ho visto fidanzarsi con ragazzette insignificanti e lasciarsi subito dopo, iscriversi alle superiori, andare al lavoro.

Volente o nolente, è entrato nella mia vita. E senza sfiorarmi.

Blues

2010-05-12T22:43:00.005+02:00

Denis, quando passa momenti tristi o semplicemente malinconici, parla di "blues". Bene, è quello che provo io in questo momento. Un blues lento, struggente, che mi prende quando mi trovo da sola con me stessa.

Guardo foto di vecchi compagni di scuola andati all'estero allo sbaraglio, come forse avrei voluto fare io ma come non avrei potuto, se non per incoscienza.
Leggo tristi annunci di lavoro, dai quali si evince che le uniche professioni a non soffrire della crisi di questi tempi sono l'operatore di call center, la commessa, la cameriera, il venditore, l'agente immobiliare, il rappresentante porta-a-porta. E mi ritengo fortunata perché riesco a lavorare come hostess e ho rimediato un colloquio come segretaria. Vedi baby, c'è di peggio.
Guardo persone che sgomitano disperatamente pur di farsi notare e, sotto sotto, le capisco.

Ho paura. Paura di non farcela, di non essere mai abbastanza adatta: al lavoro, alla vita di coppia, alla realtà che mi circonda. Mi sento come regredita di un anno: quando quasi un anno fa mi laureai e dopo sei giorni trovai il facile approdo di un bel lavoro in regola nel campo che mi interessava. Ottocentocinquanta euro ballerini, non male come stipendio per il mio primo vero lavoro. Poi la noia, la routine, con mansioni sempre meno interessanti e istruttive.
Dopo sei mesi, quella fase è finita. Con tutto l'ottimismo e la voglia di trovare una valida, e più stimolante, alternativa.

Sono passati tre mesi. Nei quali ho riordinato la casa, sentendomi a tratti casalinga disperata a tratti buona massaia, ho smaltito gli scatoloni di un trasloco tardivo, ho cucinato, ho pianto, ho riso, ho tentato di riorganizzare dignitosamente la mia vita, inviando decine di curricula, di foto, di e-mail, di lettere di presentazione.
Avevo seminato come mai, ma non è servito a molto.

Mi dicono di avere pazienza, e hanno ragione. Devo riempirmi la vita: non solo di lavoro, ma di ciò che amo. Inganno la solitudine facendo la spesa, perdendomi fra gli scaffali colorati dei supermercati: ma questo non basta più.

Sveglia, Giulia.

Maiali

2010-04-02T12:25:00.005+02:00

Stanotte, un sogno di quelli che non si possono dimenticare.
Sono una maialina: non in senso lato, nel vero senso della parola. Portata al macello, in un ambiente diviso in tre stanze: la prima abbastanza grande, la seconda gigantesca con tanto di armadi guardaroba, la terza piccola e angusta, e senza una parete sul retro: alla mercé del mondo. Mentre mi trovo lì, ricevo telefonate: da mia nonna, da mio padre, da mia zia e da un'amica che non vedo dal secondo anno di università. Transito nelle tre stanze, e quando entro volontariamente nella terza, quella definitiva e senza ritorno, sento che la mia fine è vicina. Guardo dietro di me e vedo una strada: oltre la curva, sicuramente, qualche predatore che si ciberà delle mie carni.

Strano nutrire ora timori che avrei dovuto avere sette mesi fa.

Affogare nella carta

2010-04-01T18:19:00.004+02:00

Io non esisterei senza la carta. La carta dei miei libri, che fin da piccola annusavo con avidità. La carta dei bigliettini che confezionavo per parenti e amici da piccola. La carta che scartavo per denudare morbide Morositas che divoravo in un sol boccone. La carta sulla quale scarabocchiavo donne nude e polli arrosto fumanti (e, in assenza di quella, mi accontentavo dei muri della mia cameretta).

Solo oggi mi rendo conto di quanta carta sia riuscita ad accumulare in ventitré anni di vita. Articoli che tenevo da parte certa che mi sarebbero stati utili in futuro, pubblicità accattivanti, foto di moda le cui modelle avrei voluto scontornare e appendere al muro, intere riviste, depliant, cartoline, brochure di mostre, biglietti di cinema, teatro, concerti. E poi libri, tanti libri da esserne sommersa.

Non sono cambiata, e forse soltanto Bradbury con il suo Fahrenheit 451 potrebbe venirmi in soccorso dando tutto alle fiamme. Due decadi di vita, poche ma intense. E poi, i ricordi. Tanti. Tra foto in bianco e nero dalle quali dardeggia lo sguardo arabo di mia madre giovane, mia nonna sgambata e sorridente, mio nonno che mai conobbi ma che avrei dovuto conoscere, Roald Dahl e Matilda, Bianca Pitzorno e Prisca Puntoni, Pinin Carpi e Lupo Uragano, Margaret Mahy e i suoi pirati: tutto in cenere.

Ripensandoci bene, scelgo la polvere, il peso, il profumo.

Le donne, vere protagoniste degli anni Cinquanta

2010-01-14T13:20:00.010+01:00

Inizio col dire che la serie tv Mad Men è davvero bella. Si chiama così dal nomignolo affibbiato, nel corso dei Fifteens, ai pubblicitari americani, che sono i protagonisti (apparenti) della serie.

In realtà, le vere protagoniste di Mad Men sono le donne. Pettinature cotonate e bigodinate, tette a punta sotto golfini attillati ma castigati, gonne a ruota, rossetto perfettamente vermiglio su pelle di porcellana. Mogli, amanti, lavoratrici e per questo svergognate. Con mariti fedifragi, amanti avidi, ruoli determinanti ma sempre sotto banco.

Tutte floride come muffins e con guance rigogliose. Tanto rassicuranti nel corpo quanto minacciose nei reggiseni bullet, quelli a forma conica che rilanciò Madonna durante il Blonde Ambition Tour del 1990. A volte finto-innocenti poi ambiziose senza appello, come la giovane segretaria alle prime armi (e alle prime seduzioni). Schiette nel proprio potenziale seduttivo come la voluttuosa segretaria rossa di capelli e di abiti che sculetta da una scrivania all’altra. Perfettine e inquiete, come la moglie bionda e gracekelliana del protagonista Don Draper: vitino di vespa, abilità culinarie, un passato da modella e due figli nel curriculum vitae. Indipendenti e guardate con sospetto sia da uomini che donne, come la madre single Alice e l’ereditiera imprenditrice munita di rifinitissimi tailleur Chanel.

Donne alla ricerca di un posto del mondo, che cominciano a capire che il matrimonio non è tutto.

Doveva essere il più bello

2009-12-22T10:17:00.003+01:00

L’ultimo Natale prima della svolta, il Natale definitivo. Doveva essere il più bello, il più sereno, il più carico di aspettative: invece rischia di essere un deterioramento. Di affetti e di nervi.

Un film a lume di candela, i pensieri fatti col cuore incartati con la massima cura, la micia calda sulle ginocchia. Due bicchieri tintinnanti di buon vino, una cenetta semplice e gustosa, il piacere di convidere uno degli ultimi momenti insieme, prima del distacco.

Basterebbe poco, così poco, per renderlo speciale, per salvarlo da stupidi e inutili rancori. Basterebbe poco per venirsi incontro, e commentare quanto è accaduto nell’unico modo possibile: con un abbraccio.

Cercasi gatti. Adorabili batuffosi irrinunciabili

2009-12-19T14:31:00.002+01:00

Cercasi una/o o due gatte/i, cucciole/i o adulte/i, da adottare. Di buon carattere, dolci, affettuosi, anche menomati o malati, comunque bisognosi di coccole e amore. Garantiti affetto, adorazione barra venerazione perenni e sempiterne (anche post mortem), una casa calda, tanti posti morbidi dove accoccolarsi, ben quattro ginocchia sulle quali fare la lana, due paia di mani per accarezzarle/i e due umani per vezzeggiarle/i. Offresi, inoltre, fornitura a vita di croccantini, scatolette e bastoncini affilazanne, nonché lettiere olezzanti.

Se hai gatte o gatti di cui disfarti, citofona Giulia & Denis. :)

Ci siamo quasi

2009-12-16T14:02:00.003+01:00

Ormai è fatta. Tra un paio di mesi, probabilmente, riuscirò ad andare a convivere con Denis e ad iniziare una nuova vita. Le basi paiono ottime: un lavoro appagante, istruttivo e retribuito con busta paga, una nuova casetta calda e accogliente, una gatta semprepiùprociona, un nuovo e inconsueto clima rilassato, una madre più serena, la voglia di ricominciare da capo. Come una donna.

Number 23

2009-09-22T14:20:00.005+02:00

Ebbene sì: compio 23 anni il 23 settembre. Non del 2023, altrimenti sì che ci sarebbe da preoccuparsi.
Ancora per oggi ho 22 anni, mi sono laureata il 22 luglio 2009, oggi è il 22, giorno in cui sono nate mia zia e Ornella Vanoni, un po' di anni fa.
Domani faremo gli anni io e Gino Paoli (che, curiosa coincidenza, in passato è stato compagno di Ornella Vanoni).

Come mi sento? Realizzata. Il 28 luglio, a sei giorni dalla laurea, ho trovato un impiego, e nel settore che mi interessa, che conosco di più e per il quale mi sento portata.
Sono partita per le vacanze senza l'incombenza futura di dover trovare un lavoro e il primo settembre alle 9:00 ero in redazione. Ho iniziato, felicemente e senza rimpianti, e così sto continuando. Lavorare mi piace, e farlo a tempo pieno è quello di cui ho bisogno.

Avanti, che i 23 si facciano sotto.

Memorie sarde

2009-09-11T08:48:00.005+02:00

Non l'ho mai conosciuto. E' morto quando mia madre aveva 19 anni, iniziava l'università e aveva disperatamente bisogno di un padre che la supportasse.
Aveva 57 anni, occhi dolci da cane mansueto, mani grandi e la pelle bianca, liscia.
Curiosamente, somigliava all'uomo che ho scelto di avere accanto: lo stesso chiarore candido, gli stessi occhi buoni, lo stesso carattere pacato ma determinato.
Era il '73 quando è morto. Posso solo ricordarlo attraverso le parole di chi lo ha conosciuto, incrociato per caso, amato.

La nostra casa in Sardegna l'ha costruita lui, con le sue mani, quarant'anni fa, sul terreno comprato da un possidente del posto.
Che per puro caso ho incontrato quest'estate, mentre ero in vacanza.
Tre dita in meno sulla mano, causa pesca con le bombe. Carattere schivo, imbronciato ma fiero come quello dei sardi di una volta.
Lo scambio per un turista in cerca di cinghiali, o di fichi d'india.
E in effetti è in cerca di fichi, in tenuta mimetica e atteggiamento avventuroso.

Lo fermo, facendo una lecita gaffe.
Mi racconta chi è, che sua madre era grande amica di mia nonna, che è lui ad averci venduto la casa. Arrossisco, e mi scuso.
Suo nonno era per me un padre, un fratello. Tutti lo amavano.
Mi vengono i lucciconi, ma non mi faccio vedere.

Sì, mio nonno è stato un grand'uomo, e avrebbe meritato di vivere abbastanza per conoscermi, per conoscerci, me e le mie cugine.
Per fare ancora il suo lavoro, quello di maresciallo dei carabinieri, che sapeva fare tanto bene da entrare nei libri di scuola locali.
Per guidare ancora la sua moto Guzzi d'epoca, sulla quale stava fieramente in sella a vent'anni, in una foto ingiallita ma chiarificatrice.

Era bello, mio nonno. Affettuoso, presente poco ma veramente. Silenzioso, ma acuto.
Quanto mi piacerebbe averlo accanto ora. Con le sue storie, il suo tifo per me, il suo amore spassionato per l'unica figlia femmina e le nipoti, tutte femmine.
L'amore e la lealtà dignitosa verso sua moglie, mia nonna, tanto simile a me quanto lui assomiglia al mio uomo.
Lo sguardo tenero che rivolgeva ai figli addormentati quando andava a lavorare e rischiava di non fare più ritorno.
La sofferenza di mia nonna, che forse, se non si fosse sposata, si sarebbe realizzata di più a livello professionale, ma forse non avrebbe goduto della stessa, rara, tranquillità, unita ad una inconsueta libertà e fiducia da parte dell'uomo che stava al suo fianco.

Ci conosceremo, un giorno.

Mi chiameranno 'dottoressa'

2009-07-23T16:02:00.004+02:00

E ancora non riesco ad abituarmici.
Ieri ho chiamato al telefono il mio professore di storia e filosofia del liceo, genio indimenticato e indimenticabile.
Mi ha detto che, d'ora in poi, ci saremmo dati del tu: lui Piero, io Giulia.
"Ora siamo uguali", ha detto, trascurando il fatto di avere trent'anni di carriera come professore liceale alle spalle e una cultura mostruosa lui, appena tre anni di lavoro e una testa funzionante io.
Misteri della laurea.

Ieri sono stata me stessa, come se stessi affrontando un qualunque esame universitario o colloquio lavorativo: cordiale, sorridente ma mai ammiccante, sicura di me stessa, logorroica.
Tutto sommato, posso dire che ha funzionato: centodieci cum laude.

E ancora non riesco a capacitarmene.

Ma l'amore no

2009-06-11T11:46:00.002+02:00

Splendida nell'interpretazione di Lina Termini, fa parte della colonna sonora del film di Giuseppe Tornatore Malena.

Guardando le rose, sfiorite stamani,
io penso: “domani
saranno appassite”.
E tutte le cose
son come le rose,
che vivono un giorno,
un’ora e non più!

Ma l’amore, no.
L’amore mio non può
disperdersi nel vento, con le rose.
Tanto è forte che non cederà
non sfiorirà.
Io lo veglierò
io lo difenderò
da tutte quelle insidie velenose
che vorrebbero strapparlo al cuor,
povero amor!

Forse se ne andrai...
D’altre donne le carezze cercherai!...
ahimè...
E se tornerai
già sfiorita ogni bellezza troverai
in me...
Ma l’amore no
L’amore mio non può
dissolversi con l’oro dei capelli.
Fin ch’io vivo sarà vivo in me,
solo per te!

Lettera ad una donna tormentata (fidanzata, felicemanontroppo, con amante)

2009-05-29T16:28:00.007+02:00

Avvertenza: NON è un post misogino e/o contro la donna tout-court, essendo la sua autrice una fan del genere femminile, quando non ricade nei suoi errori di sempre.

Dico a te, che sei di aspetto diciamo gradevole, con un'età compresa fra i 20 e 30 - ma anche più stagionata - con fidanzato a carico e quella che a tutti descrivi come una situazione felice: stabilità, viaggi, progetti in comune.
Di colpo, nella tua vita l'imponderabile, l'imprevisto, l'elemento destabilizzante: l'uomo al quale vorresti che il tuo fidanzato somigliasse, o che rappresenta quello che il tuo compagno è stato e non è più, e forse non sarà mai.
Il piacevole turbamento che ti scuote il tempo sufficiente a scoprirti a sognare di lui, del suo corpo, dei suoi baci, di quel suo sguardo obliquo che ti scruta e rimane in silenzio.
Senti che è un turbamento che desideri, nella tua piccola vita felicemanontroppo, abbastanza soddisfacente, abbastanza finchè non ti si presenta bruscamente la consapevolezza che puoi, vuoi, meriti molto di più.

Quel compagno diventato un peso morto, l'altro fantasia proibita e carezzevole prima del sonno e al risveglio.
Quel compagno lontano, in un altro paese, distante miglia e miglia, ottimo escamotage per evadere la solitudine senza impegno, senza eccessivo coinvolgimento.
L'altro un bellissimo diversivo dolcegiocososensuale, con il quale baciarsi, accarezzarsi, lasciarsi coinvolgere finchè carezze e morsi lasciano il posto a sensi di colpa tardivi e immaturi.
Alla notizia che il legittimo viene, ti mostri contenta, come se nulla fosse successo, come se niente potesse incrinare il vostro rassicurantissimo rapporto sentimentale.
Ma poi, abbassato il ricevitore, il magone, il pensiero continuo che il suo avvicinamento paleserà in te la consapevolezza inalienabile del tuo tradimento.
Di quel tradimento che, se rivelerai, ti renderà ancora più vile e, se lo terrai nascosto, ti annienterà.
E allora lo fai: scrivi all'altro.
Parole gravi, solenni, mai rivolte finora.
Parole che simulano un distacco che ti brucia nel profondo, e che speri lo attiri/respinga sempre più.
In fondo, lui è la conoscenza di un mese, forse due, e in questo poco tempo ha portato scompiglio nella tua tranquilla esistenza.
Cosa che gli rimproveri, accusandolo di non essere programmato, di essere un imprevisto, una falla nel sistema che con tanta sicurezza ostenti.
Un debole castello di carte, che solo l'arrivo di uno sconosciuto intrigante può far precipitare in qualsiasi momento.
L'altro ne soffre, ne soffrirà, ma poi dimenticherà, odiando la tua fragilità, un'incoerenza tanto femminile, un fragilissimo autocontrollo che al primo sguardo cede passo alla passione.

Proprio a te, doppiamente infrangitrice di cuori, con il mio cuore in mano dico: scegli.
Le scelte appartengono agli adulti, ai buoni di cuore, ai coraggiosi e a tutti coloro che rispettano le aspettative altrui pur avendo piena consapevolezza della propria volontà.
Se seguiterai su questa strada, sicuramente opterai per la scelta che chiunque si aspetterebbe da te: la scelta più facile.

Abbandonarti, schiacciando sotto il rimpianto anticipato e i postumi sensi di colpa la tua irrazionalità, tra le braccia, del rassicurante, certo, legittimo fidanzato.
Rifugiarti nuovamente, dopo una breve boccata d'ossigeno e un assaggio di paradiso, nel tuo piccolo mondo "abbastanza felice", in cui sei amata ma vorresti solo fuggire, dileguarti.
Magari in compagnia di un amore abortito prima ancora che si affacciasse sulla tua coscienza.

Sceglierai questo, a scapito dell'uno e dell'altro.
A scapito di te stessa.
E io ti imploro: non farlo.

Miscellanea

2009-05-04T17:13:00.004+02:00

Colgo l'occasione di questo primo post di maggio per augurare idealmente buoni ottant'anni ipotetici all'icona che ha rubato il mio cuoricino di giovane donna cortocrinita: la divina Audrey Hepburn.
Se fosse possibile, ti augurerei (come minimo) altri cento di questi giorni.

Inoltre, poichè come è risaputo sono quasi sempre dalla parte delle donne, e mai come in questa occasione, colgo la palla al balzo per rivolgere un energico clap-clap alla donna italiana del momento: Veronica Berlusconi.

Divorzia e riducilo in mutande, l'unico augurio che mi sento di farti.
Una buonuscita da record è il giusto prezzo per 19 anni di matrimonio con un buffone lestofante e donnaiolo.
Torna ad essere Lario, se ti va.
Di certo, torna ad essere la Miriam Bartolini di una volta.

Un diavolo per capezzolo

2009-04-06T08:36:00.001+02:00

Non c'è che dire: la censura ha proprio un diavolo per capezzolo.
Una ragazza nuda guarda lo spettatore, girata per metà.
Segui con lo sguardo la piccola curva chiara e impertinente fino a che, in modo del tutto inaspettato, sfuma nella luce, o nel vapore, di una vasca da bagno illuminata dal sole.
La curva che sfuma nell'infinito ha un che di poetico, ma di certo non soddisfa lo spettatore famelico, guardone per sua stessa natura.
Soddisfa decisamente di più la censura cinematografica. Che ha ritenuto opportuno far scomparire il casto capezzolo di Laura Chiatti dall'altrettanto casta locandina del film di Roberto Faenza "Il caso dell'Infedele Klara".
Motivazione? È troppo sexy.
E dire che il capezzolo rappresenta l'ultimo baluardo della maternità femminile.
Punto focale della funzione materna, e al contempo del desiderio erotico di natura mammaria.
Che appartenga a nostra madre oppure ad una bella&giovane attrice italiana, che differenza fa?

Anche se non è pertinente, mi torna in mente il caso, non di censura ma di fotoritocco, dell'ombelico 'scomparso' dalla foto di una playmate di Playboy: un altro baricentro di maternità e sessualità che scompare, seppure per un maldestro lavoro di post-produzione, suscitando le ire dei lettori.
Sempre più di frequente, il corpo 'pubblico' della donna, quello sovraesposto mediaticamente, è manipolato e menomato, e quasi sempre da uomini.
In nome del decoro, in nome della bellezza.
E anche quello che incarna il valore più alto incarnato dalla donna - secondo la Chiesa - scompare.

Siamo sinceri: anche negli Usa, dannatamente bigotti, al capezzolo sarebbe toccata la medesima sorte.
Ma c'è una sottile differenza fra loro e noi: loro sono bigotti, noi baciapile.

Assente giustificata

2009-03-09T09:03:00.002+01:00

Questo blog ha saltato un mese.
Un mese carico di significati, idee, emozioni, nuovi sviluppi.
Può, nello stesso mese, finire la carriera universitaria, prendere una svolta la carriera lavorativa, consolidarsi un amore, cambiare radicalmente una vita?
Può.

Carmela

2009-01-24T10:52:00.005+01:00

Carmela ha l'allegria contagiosa di una ragazzina, e il volto rugoso come un campo pronto per la semina.
Gli occhi brillanti, acuti, di un indefinito grigio-verde.
In bocca, tante parolacce e pochi denti superstiti di uno stillicidio senile, oltre ad un sorriso che scalda il cuore.
Carmela è analfabeta: non ha avuto la possibilità di studiare perchè doveva aiutare il padre nei campi.
Ha ottant'anni, e non si è incartapecorita nel rimpianto e nel rimorso.
Solo molti ricordi, belli, e una certa arteriosclerosi nel raccontarli cento volte sempre con le stesse parole.
Da giovane, doveva essere graziosa: piccola, minuta, grande seno, bei capelli, una bella fila di denti forti, risata contagiosa.

Una donna libera.
Una di quelle che se ne fregano di quello che dicono i compaesani di lei che mai si è rassegnata alla vedovanza, all'abito scuro, a rimanere sola.
Una che ha sempre saputo tenere testa agli altri, complice l'ironia, la lingua tagliente e la sincerità.
L'adolescente che andava al cinema e optava per il palchetto per poter pomiciare col giovanotto di turno.
La ragazza che, benchè non fosse più illibata da tempo, fece la 'fuitina' col marito.
La giovane che non si perdeva una festa di paese, un'occasione per ballare a suon di fisarmonica e violino.
La vecchia che si è fatta il fidanzato, as usual, di molti anni più giovane di lei.
Il quale, per paura del giudizio dei quattro figli maschi, avuti con quella buon'anima della moglie, le telefona solo di sera e, quando lei è al paese, la viene a trovare solo di notte.

Un Romeo&Giulietta in salsa arianoirpinese, ai tempi delle colf e delle dentiere.

Love is in the air

2009-01-21T09:32:00.005+01:00

La grande abbuffata

2009-01-12T12:55:00.004+01:00

Non sempre si fa per puro edonismo e ferrea volontà di oltrepassare i propri limiti di capienza intestinale e di decenza, come nel caso dei protagonisti del film di Ferreri.
A volte la causa è profondamente radicata, serpeggiante, visibile solo agli occhi di chi vuole guardare.
Flavia è bulimica.
Malata di quella bulimia di chi si abbuffa ma non vomita, accumula e non espelle.
Tra raid notturni alla dispensa e svuotamenti programmatici del frigorifero, cosicchè solo toccando il fondo qualcuno si accorga della nostra infelicità, del nostro desolato bisogno di affetto.
Flavia è affettuosa, "leggera" malgrado tutti questi pesi, spensierata e fiduciosa malgrado le privazioni continue alle quali è esposta da una madre bambina e da una nonna matrigna.
E per il non intervento di un padre simpatico ma inconsistente.

Ora è a Firenze, in un centro per bulimici.
Lontana dalla famiglia, e quindi con qualche speranza.

E' sostenuta, capita, scossa, alimentata, coccolata senza essere viziata.
E' circondata di persone che sanno, capiscono, non giudicano.
Flavia è salva.

Frank Capra e il bisogno di leggerezza

2009-01-02T12:22:00.002+01:00

Ai suoi tempi - siamo, all'incirca, a cavallo fra anni quaranta e anni cinquanta - lo consideravano il regista dei "cinepanettoni" made in USA: nessuna signorina scosciata, ma spirito leggero e lieto fine.
Nel periodo in cui ha vissuto e lavorato, compreso fra anni venti e anni sessanta, è stato fondamentale: gli anni successivi alla crisi del '29 c'era proprio bisogno di qualcuno che raccontasse storie strappasorrisi, vissute dagli attori più brillanti dell'epoca - James Stewart, Cary Grant risvolti tragicomici e personaggi che sarebbero poi rimasti nell'immaginario collettivo (Clarence l'angelo, che è stato persino d'ispirazione internettara).

In tempi nei quali i vocaboli più ricorrenti sono "crisi economica" e "recessione", la leggerezza è un valore. Inestimabile.
E basta guardare ai suoi due capolavori, La vita è meravigliosa e Arsenico e vecchi merletti, uno dei film più divertenti della storia del cinema, per sentirsi lievi, sorridenti, ottimisti.

E per ricordarsi di conservarla, la leggerezza, anche in tempi di benessere generale.

Duemilaennnove

2008-12-31T11:56:00.004+01:00

Facendo un rapido elenco, nell'ormai scorso anno mi sono accadute le seguenti cose:
-sono stata in Polonia;
-sono stata sfrattata di casa mentre ero in Polonia;
-mi sono presa un'influenza virulenta, in conseguenza alla trasferta polacca;
-mi sono stirata il legamento della gamba destra, in seguito a caduta sul marciapiede di fronte all'Ospedale S. Spirito di Roma (quando si dice la fortuna);
-ho perso in totale un mese di lezioni universitarie, in seguito a tutte queste rosee contingenze;
-ho dovuto rinviare la laurea, per cause di forza maggiore;

MA

-ho scoperto il potere di Facebook e dei social network;
E
-ho trovato lavoro. Anzi: due lavori.

Partendo da questi presupposti, e ripensando all'energia che ho messo in campo nell'ultimo anno, posso solo prevedere che il duemilaennnove sarà un anno magico.

E, chissà, quasi sicuramente riuscirò a coronare il sogno di andare a vivere da sola.

Pipi Natale

2008-12-25T09:32:00.001+01:00

Babbo Natale può essere anche un'inquietante presenza.
Un po' come i clown, o come tutti quei personaggi che devono evocare allegria e festa a tutti i costi.
Ma per me non era inquietante. Non come i clown, almeno.
Ma incuteva paura ed eccitazione insieme.
Quel campanello che trillava a mezzanotte dietro la porta chiusa della mia camera, fasci di luce magici abilmente maneggiati da mio padre, la sensazione che qualcosa di fatato e misterioso si stesse per dischiudere sotto i miei occhi.
E poi il buio.
Il silenzio.
Io in braccio a mia madre, tremante per la consapevolezza che dietro quella porta un signore barbuto - meno canuto, meno panciuto, meno vecchio - stava apparecchiando per me un autentico paradiso per bambini.
Finito il trambusto, era il momento di essere iniziata alla parte più sfiziosa del mio Natale.
Aprivo timidamente la porta.
Buio fitto mi risucchiava nell'attesa.
(pian pianino, mio padre si avvicinava alla porta approfittando della mia distrazione)
Sono di fronte al letto, che mi appare ingombro già solo toccandolo.
Uno dei due complici (i miei genitori, ndr) accende di colpo la luce.
Sotto il mio sguardo, si materializza una pila infinita di pacchi confezionati con cura, di cui non riesco nemmeno a vedere la fine tanto sono piccina.
Il momento viene immortalato da un padre che sorride sotto i baffi.

Sono stati sufficienti un campanellino, una torcia e un vocione per rendere magici i miei primi Natali.
E l'incanto si ripeteva ogni Befana, ogni caduta di denti da latte - che richiamava la Fatina dei Dentini, alla quale affidavo molari incisivi e canini perfettamente bianchi - e ogni compleanno.
Una sera, a Piazza Navona, vidi una slitta in cielo.
Ma, chissà, forse era solo la mia fervida immaginazione.

Ora sono svaniti Babbo Natale e le torri di regali, ma sono rimasti l'amore per il Natale e l'immaginazione.
Quella sì, in grado di ricreare la magia di una volta.

O bloguér è un fingidor

2008-11-30T13:02:00.002+01:00

O bloguér è um fingidor.

Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

("Liberamente" tratto da Fernando Pessoa, Autopsicografía)

Sono stanca

2008-11-05T11:57:00.003+01:00

di rimanere in equilibrio fra la precarietà e la felicità.
di rimanere appesa come un'impiccata ai silenzi e alle titubanze di padroni di casa menefreghisti.
di consegnare le mie speranze in mano a persone da poco che le sciupano senza riguardi.
di costringere la mia gatta a rimanere chiusa in una stanza per colpa di altre persone.
di sostare su quella sottilissima linea di confine che c'è fra povertà e piccolissima borghesia.
di dover scambiare quattro parole anche quando non ne ho voglia.
di dover rimanere in silenzio, per non far rumore, per non farmi sentire.
di dover convivere.
di non avere casa mia, spazi miei, privati e impenetrabili.

Eppur son felice, viva, sveglia e attiva.
E tutto questo cambierà in meglio.

Un mondo piccolo piccolo

2008-10-06T21:18:00.001+02:00

La vita è strana.
Soprattutto quando ti fa ritrovare, per puro caso, galeotto un vecchissimo amico rincontrato per strada dopo dieci anni e galeotto Facebook, la prima cotta, il primo ragazzo per il quale avresti fatto follie.

A sette anni mi sono precocemente infiammata per un bambino di nove, bello come il principe Aladino delle Mille e una notte e, non per niente, per metà indiano.
Ci rincorrevamo, ci corteggiavamo, ci sbirciavamo nell'immenso cortile delle elementari.

Lui con il suo corteo di amici dietro, io a raccogliere pigne con la mia amica del cuore di allora.
Fingendo indifferenza per quel marajà, con tanto di corte, che correva avanti e dietro la sottoscritta per farsi notare.
Un amore assoluto, totalizzante.
E lui il primo pensiero al mattino e l'ultimo prima di addormentarmi.

Una vecchia foto ormai perduta in scatoloni dimenticati.
Location: la parrocchia nella quale ho preso, mio malgrado, la comunione.
Soggetti: io con taglio di capelli alla garçonne, con inseparabile impermeabile blu da investigatore privato, un'ingombrante ex compagna di classe in mezzo e dulcis in fundo, sulla destra, la nuca color miele di un misterioso, esotico, bambino.
Lui.
Matteo.

Del quale ricordo ancora oggi l'indirizzo completo di casa e il numero del fisso, nonchè segno zodiacale e data di nascita.
Una magnifica ossessione con il viso delicato e i capelli neri.

HELP! Cercasi buon samaritano

2008-10-04T08:18:00.001+02:00

che mi registri su qualsiasi supporto video, VHS o DVD, il film 'Made in Italy' diretto da Nanni Loy, in onda sabato 4 ottobre alle 21:10 su La7. :'(

Vi prego!

Svetlana

2008-10-01T13:38:00.002+02:00

Una vita intera può cambiare dalla sera alla mattina, figuriamoci in un anno e mezzo.
E così succede che, dopo che non aver visto una tua cara amica per oltre un anno, scopri di punto in bianco che lei, russabellabionda e ventiquattrenne,
in questo lasso di tempo
ha, nell'ordine,
sposato un trentunenne con il quale si 'diverte tantissimo'
partorito una bimba che oggi ha undici mesi ed è bellabiondasorridente come la mamma.

Uno shock.
Soprattutto per una come me che, in caso decidesse di sposarsi, lo farebbe come minimo a trent'anni.
Svet è straordinaria, soprattutto per l'affetto e la gioia con cui parla di sua figlia e di suo marito.
La figlia, dopo quasi un anno, ancora la allatta al seno.
E tu ti immagini questa ragazza, esile come prima della gravidanza, che a ventitrè anni ha fatto una figlia ed è diventata donna tutta insieme.

Tenerezza e un po' di paura.

Miss Piggy sull'Isola dei Famosi

2008-09-29T21:00:00.001+02:00

Lei, pseudo-pinup de noantri, rediviva Marilyn Monroe made in Sardinia, finta platinata e finta occhiblu, sbarca sull'Isola più criticata d'Italia, complice la dipartita dal gioco di un bruno e fisicato tronista (al secolo, Lago Giuseppe, ndr). E' un evento storico, dopo che Simona peldicarota ha passato le scorse sette edizioni ad implorarne la partecipazione. Ed ora, eccola lì.
Tacco dieci, abito da sirena che abilmente ridisegna una silhouette appesantita facendola vagamente somigliare a quella photoscioppata nel buon nome della Lambretta (vedi foto sotto).

Occhi bovini e vocali aaaaaapertissime.
Un po' svampita e divertente come da copione.
Il tocco di carne - e di ironia - che mancava a quest'edizione.
Che fra oche, tigri e colombi - la coppia Mallman-Tumiotto - non si fa mancare proprio nulla. Incluso il clone gay di Enzo Paolo Turci, non famoso molto benvoluto dai vipppsss, e la versione appena più stagionata di Lori del Santo, l'intelligente e riflessiva Michi Gioia.

A vederla sorridente e impacciata tentare di accendere un fuoco senza nemmeno sfregare due legnetti, tentando di preparare un porceddu arrosto per gli altri 'naufraghi', mi sovviene un dubbio raccapricciante: che sia stata mandata lì all'unico scopo di sfamare i suoi compagni?

Certo che con quei prosciutti...

Divino

2008-09-27T22:56:00.003+02:00

Paul Newman è morto a ottantatre anni di cancro ai polmoni.
La morte ci attende tutti.
Muore Paul come morì Marlon.

Ricambio generazionale.

Google spegne la decima candelina: il futuro è già passato?

(Giulia criptica)

Animal Crossing e la vita di coppia

2008-09-26T21:28:00.006+02:00

oGiulia e Denis.
Io ragazzina con caschetto rosa confetto, vestitino viola e lenza da pesca sempre alla mano.
Lui ragazzino con berretto in testa, occhiali da mosca e innaffatoio per innaffiare rape virtuali.
Da vendere poi a prezzi esorbitanti al bottegaio del paese, Tom Nook.
Se poi c'è il tempo, ci scappa anche una capatina dalle Sorelle Ago e Filo, atelier di moda con sartina sempre al lavoro.

La nostra casa è grande, grandissima.
Tre piani, dei quali due da arredare a nostro piacimento, possibilmente in modo stilisticamente coerente, perchè c'è un'Accademia delle belle case che ci giudica e ci assegna punti in base al gusto nell'arredamento e al rispetto dei principi del Feng Shui.
Abbiamo mobili, cassettiere, panche e armadi dove teniamo di tutto: dagli abiti ai fossili, dagli utensili da lavoro alle torte di compleanno ricevute in regalo che, se non stiamo attenti, marciscono e attirano in casa scarafaggi.

Abbiamo prato, fiori e un terreno da coltivare come meglio crediamo.
Nel paese dove viviamo ci sono tantissimi alberi da frutto, soprattutto ciliegi, che se li scuotiamo ci riservano sorprese inaspettate: soldi, mobili per la casa, insetti, e se ci va male un alveare pieno di api inferocite (si salvi chi puòòòòòòòòòò!).
Quando vediamo una crepa in terra, scaviamo per vedere cos'è sotterrato, e se siamo fortunati è un fossile - reperibile un po' ovunque - se ci va male è una trappola, che possiamo seppellire in un altro luogo per fare un brutto scherzo a qualcuno.
Sempre che non ci finiamo noi sopra per errore.

Abbiamo un'intensa vita sociale, che in confronto Facebook è roba da dilettanti.
Tutti i nostri compaesani ci vogliono bene e ci offrono doni, ci sfidano a chi è più bravo nella pesca o nella cattura di insetti, ci invitano alle feste.
Insomma, ce la godiamo appieno.
Se poi assecondiamo i loro desideri, ci offrono doni insperati.

Nel nostro paese regna la diversità: qualcuno è un papero, qualcun altro è un lupo, qualcun altro ancora un elefante.
Non mancano trichechi, tartarughe - il sindaco - gufi - il custode del museo - procioni - il negoziante Tom Nook - orsi, porcospini.
Il mondo è bello perchè è vario.
Ogni giovedì, poi, arriva in paese una giraffa che se la tira 'na cifra perchè lavora nel campo della moda e ti guarda dall'alto in basso come se fossi l'idiota del villaggio.

Non mancano neanche simpatici imbroglioni come il venditore di cianfrusaglie Volpolo, che allestisce ogni lunedì un tendone ad ingresso limitato 'vip' solo a coloro che conoscono una parola d'ordine speciale (puntualmente spifferata a noi da uno dei compaesani).
Ma, in fondo, fra ufo e pacchi regalo che volano in cielo, conchiglie in riva al mare, coleotteri e pesci di tutti i tipi, è bellissimo vivere lì.

Anche se siamo costretti a dormire in letti gemelli.
Perchè dormire insieme, magari in un lettone king size, non sta bene, un po' come nei film americani degli anni '50.
Ma qui il mutuo si può anche non pagare, e la vita continua tranquillamente, senza ulteriori pretese e turbamenti.

Sì, l'avete intuito: alludo alla vita virtuale.

Eppure, non sono pia

2008-09-24T22:56:00.002+02:00

Toh, che buffo gioco di numeri.

23 settembre 1986: nascevo io.
23 settembre 1968: moriva Padre Pio.

Cervello - e fede - in tilt.

Ventidue, numero perfetto.

2008-09-23T12:49:00.002+02:00

Due volte due.
La coppia, gli opposti, le due facce, Doc. Jekyll e Mr. Hyde.
La perfezione di un numero, la perfezione - si spera - di un'età.
Inauguro con un deludente ventotto in un esame che mi porto dietro da luglio.
Liberazione, leggerezza, appena un po' di più.

E dai che ce l'abbiamo quasi fatta.

Umiliazione in cambio di fama

2008-09-17T12:04:00.005+02:00

La sete di fama non conosce limiti.
Ne' morali - per quanto sia odioso questo aggettivo - ne' fisici.
Così una ex Gieffina, già rappresentante dell'Italia per Miss Universo, una volta uscita dal programma di Canale5 e dopo il canonico calendario sexy, è finita nel dimenticatoio.
E ha pensato bene di offrire la sua verginità - a quanto pare, in realtà precedentemente persa - al migliore offerente.
Bello o brutto che sia, tanto se non le piace "manderà giù un bicchiere di vino".

In tempi come questi, la massima trasgressione è la purezza, l'innocenza, la virtù, vera o presunta che sia.
Tanto da portare allo scoppio della moda, prima orientale oggi anche occidentale, dell'imenoplastica.
Come se poi, una membrana insignificante avesse tanto valore, in sè per sè.
Hai vent'anni, una bellezza esplosiva e poco altro.
Un attaccamento tanto tenace ad una fama perduta, forse mai avuta, al punto di offrirti ad un livello tanto intimo.
Al solo scopo di provocare i 'rumors' e di riacquistare quarantotto ore di nuova, effimera, fama.

Spero per la fanciulla, di certo sicura di non ricevere proposte ad una simile cifra, che non abbocchino pesci all'amo.
Perchè la bellezza, soprattutto se sovraesposta mediaticamente, ingolosisce.

Chissà che non si faccia avanti il Berlusca.

Ommioddio, ommioddio.

2008-09-14T07:13:00.002+02:00

Ora guardate. E ditemi se è mai possibile che a questo mondo possa esistere una creatura più PUZZOLOSA di questa (Celina a parte)?

Il panda minore alias panda rosso.
Made in China.

L'inno nazionale più bello del mondo

2008-09-13T12:57:00.001+02:00

Parole e musica :
Claude Rouget de Lisle - 1792

Allons enfants de la Patrie
Le jour de gloire est arrivé
Contre nous de la tyrannie
L'étendard sanglant est levé {2x}
Entendez vous dans les campagnes
Mugir ces féroces soldats
Ils viennent jusque dans vos bras,
Egorger vos fils, vos compagnes

{Refrain:}
Aux armes citoyens ! Formez vos bataillons !
Marchons, marchons,
Qu'un sang impur abreuve nos sillons

Que veut cette horde d'esclaves
De traîtres, de Rois conjurés ?
Pour qui ces ignobles entraves,
Ces fers dès longtemps préparés ? {2x}
Français ! pour nous, ah ! quel outrage !
Quels transports il doit exciter !
C'est nous qu'on ose méditer
De rendre à l'antique esclavage !

{au Refrain}

Quoi ! des cohortes étrangères
Feraient la loi dans nos foyers ?
Quoi ! ces phalanges mercenaires
Terrasseraient nos fiers guerriers {2x}
Grand Dieu ! par des mains enchaînées
Nos fronts sous le joug se ploieraient,
De vils despotes deviendraient
Les maîtres de nos destinées ?

{au Refrain}

Tremblez, tyrans ! et vous, perfides,
L'opprobe de tous les partis,
Tremblez ! vos projets parricides
Vont enfin recevoir leur prix {2x}.
Tout est soldat pour vous combattre,
S'ils tombent, nos jeunes héros,
La terre en produit de nouveaux
Contre vous tous prêts à se battre

{au Refrain}

Français ! en guerriers magnanimes
Portez ou retenez vos coups.
Epargnez ces tristes victimes
A regret s'armant contre nous {2x}.
Mais le despote sanguinaire,
Mais les complices de Bouillé,
Tous ces tigres qui sans pitié
Déchirent le sein de leur mère

{au Refrain}

Amour sacré de la Patrie
Conduis, soutiens nos bras vengeurs !
Liberté, Liberté chérie !
Combats avec tes défenseurs {2x}.
Sous nos drapeaux, que la victoire
Accoure à tes mâles accents,
Que tes ennemis expirant
Voient ton triomphe et notre gloire !

{au Refrain}

Nous entrerons dans la carrière,
Quand nos aînés n'y seront plus
Nous y trouverons leur poussière
Et les traces de leurs vertus. {2x}
Bien moins jaloux de leur survivre
Que de partager leur cercueil,
Nous aurons le sublime orgueil
De les venger ou de les suivre !

In breve

2008-09-11T17:53:00.002+02:00

Sì, lo ammetto: sono desaparecida.
Ma non crediate che non abbia fatto nulla.
Tutt'altro:

-mi sono presa un'abbronzatura da fare invidia ad una vahine (leggi: tradizionale fanciulla polinesiana con corone di fiori d'ibisco e olio di monoi all over);
-ho goduto degli ultimi sprazzi di spensieratezza prima della faticaccia finale (leggi: una sfilza interminabile di cinqueesamicinque che mi aspettavano al varco a settembre);
-ho festeggiato il 28esimo genetliaco del mio adorato, e mi appresto a festeggiare il mio 22esimo il 23 settembre;
-ho lavorato un giorno alla Fiera di Roma come hostess;
-ho fatto il primo esame e quintultimo esame prima della laurea triennale, e brillantemente;
-mi sono procurata un bel tirocinio di quelli seri che potrebbe sfociare in un eventuale bellissimo impiego post-laurea;
-mi accingo a dare il quartultimo e il terzultimo esame il 13 e il 15 settembre (poi, mi aspettano i rimanenti il 26 e il 1° ottobre).

Bazzecole.

Sono una frignona.

2008-08-24T19:01:00.002+02:00

Lacrime come se piovessero.
Specialmente quando la sciovinista italica regia ha mandato in onda, più volte, il filmato montato con le vittorie azzurre di quest'ultima olimpiade: qualcosa di analogo accadde anche con Atene 2004, ma non a questi livelli.
Quando Cammarella ha stracciato 14 a 4 il gigantesco cinese, poi, sono scoppiata a piangere come una pupa.
E, come se non bastasse, ho raggiunto l'acme della commozione durante la cerimonia di chiusura.
Spettacolare, anche se con rari momenti kitsch (in fondo sono cinesi, dobbiamo concederglielo).

Quando hanno spento la fiaccola olimpica, in un tripudio scenografico di torri di babele animate da straordinari movimenti coordinati e finte fiaccole olimpiche fiammeggianti a simboleggiare 'la fiamma olimpica che mai si estinguerà', mi sono sentita una stupida.
Di quelle che per una vita hanno snobbato lo sport e, per colpa di due olimpiadi - Atene 2004 e Bejiing 2008 - piangono e si emozionano in simbiosi con gli sportivi.

Sognando di essere state spinte maggiormente verso lo sport da piccole.

Un uomo, un mito

2008-08-22T22:53:00.003+02:00

La migliore espressione 'basita' del divo
Stanis La Rochelle/Pietro Sermonti in 'Occhi del Cuore'/'Boris 2'
(screenshot della terza puntata, 'Chi si salverà')

Perchè, in fondo, per un attore ci sono solo quattro espressioni fondamentali: "basita, preoccupata, spensierata e intensa, che è la più difficile..." (by Renè Ferretti/Francesco Pannofini, nei panni del regista alla 'cazzo di cane', il vero fenomeno di questa serie)

Cercasi quiete mentale disperatamente.

2008-08-22T22:34:00.003+02:00

Le Olimpiadi di Pechino, l'amore in Veneto, l'ansia di nuotate in piscina, il pensiero agli imminenti esami.
Fra splendidi e muscolosissimi culi di velocisti primatisti olimpici nonchè mondiali, sms interrogativi, pericoli scampati - chissà, vedermi col pancione a 22 anni avrebbe potuto essere figo - e conoscenze ritrovate, ho bisogno di fare blackout cerebrale.

E di concentrazione, e d'amore.

Sono tornata

2008-08-10T20:13:00.000+02:00

C'era una volta Christian il Leone

2008-07-29T20:14:00.002+02:00

Perchè mi commuovo sempre con storie come queste? :'(

1 agosto, ore 22:30

2008-07-25T08:19:00.003+02:00

I viaggi più indimenticabili via mare sono quelli notturni.
Sia che si dorma su una poltrona da sola con un misero plaid tirato su fino al mento con coppiette assopite nei sacchi a pelo tutt'attorno, sia che ci si trovi in una stretta cabina per tre a salire la sala del letto a castello facendo meno rumore possibile.
La mattina presto, l'alba in mare è uno degli spettacoli più belli ai quali si possa assistere.
Ma anche la lettura mattutina del giornale seduto su uno di quei favolosi divanetti antistanti i bar delle navi.
Vedere il tramonto, di solito, ti dà invece la sensazione della perdita: quando lasciai Barcellona due anni fa dopo quasi due mesi di vita lì e un amore sbocciato in terre catalane, ero triste.
Di più: non sarei mai più voluta tornare.
E il tramonto era troppo infuocato, per i miei gusti.

Questa volta, la seconda volta in vita mia, mi troverò su una nave in compagnia di qualcuno che non sia un genitore.
Con qualcuno che, per inciso, è il mio amore.

E saremo, finalmente, come una di quelle odiose coppiette che passano la notte abbracciate per terra, la cui vista mi dava fitte al cuore durante il ritorno da Barcellona.
Un plaid, noi due, e una nave dondolante con tutto il mondo sotto.

Galeotto fu il Sangre di Toro, e una candela.

2008-07-24T20:00:00.001+02:00

Tutto accade in una notte, magari in compagnia.
Conoscete qualcuno da poco, pochissimo tempo, ma vi piace.
Vi ispira fiducia, simpatia, tenerezza.
Una sera siete andati a farvi un giro per una città che di notte è più bella che di giorno.
La sera, vi ritrovate sulla terrazza per un drink e quattro chiacchere in compagnia.
Galeotto fu il Sangre di Toro e chi lo creò.
Il vino è rosso come il sangue e piuttosto dionisiaco.
La testa è leggera, la mente sgombra di pensieri.
In vino veritas.

Fuori è buio, ma voi bevete a lume di candela.
E allora, ecco la provocazione.
Cera calda sulle dita di lei
che, si sa, è una sensazione goduriosa.
Due gambe si allungano sotto il tavolo per posarsi su ginocchia turbate
le parole perdono di senso
e di colpo uno dei due è in piedi
chi sia non si sa più
il vino ha annebbiato il ricordo del prima
e liberato dalle inibizioni del poi.

Un BACIO.
Umidocarnalecaldo
e poi giù per terra
come perdendo i sensi
l'una sull'altro
ubriachi di vino e di desiderio.
Nulla tornerà come prima.

Poteva sembrare una distrazione estiva a breve termine, giusto il tempo di tornare in Italia.
E invece sono passati due anni da quella sbronza.
E ce ne aspettano molte altre.

Dai, che ce la possiamo fare.

2008-07-18T14:13:00.003+02:00

Si intravvede qualche possibilità di rimonta, di concentrazione delle forze vitali, di rivalsa.
Il caldo dondolante dell'estate un po' mi stordisce un po' mi sprona.

Perchè mancano solo sei mesi al traguardo. Forza e coraggio.

Sono io?

2008-07-17T13:26:00.003+02:00

Qualcuno, che conosco da pochissimo tempo, mi ha detto che questa canzone lo fa pensare a me.
Chissà, forse ha visto giusto.

C'è solo un fiore in quella stanza
e tu ti muovi con pazienza
la medicina è amara ma
tu già lo sai che la berrà

Se non si arrende tu lo tenti
e sciogli il nodo dei tuoi fianchi
e quel vestito scopre già
chi coglie il fiore impazzirà

Farà per te qualunque cosa
e tu sorella e madre e sposa
e tu regina o fata, tu
non puoi pretendere di più

E forse è per vendetta
e forse è per paura
o solo per pazzia
ma da sempre
tu sei quella che paga di più
se vuoi volare ti tirano giù
e se comincia la caccia alle streghe
la strega sei tu

E insegui sogni da bambina
e chiedi amore e sei sincera
non fai magie, ne trucchi, ma
nessuno ormai ci crederà

C'è chi ti urla che sei bella
che sei una fata, sei una stella
poi ti fa schiava, però no
chiamarlo amore non si può

C'è chi ti esalta, chi ti adula
c'è chi ti espone anche in vetrina
si dice amore, però no
chiamarlo amore non si può.

Caaaaaaaaaaaaaaaaaapolineaaaaaa!

2008-07-14T16:32:00.003+02:00

Sono proprio arrivata, nel vero senso della parola.
Ancora oltre 600 pagine da studiare in soli 10 giorni per l'ultimo - e mi verrebbe da dire, il primo - esame di questa sessione estiva che sta terminando.
Il fatidico ottobre 2008 mi tiene il fiato sul collo, col tirocinio ancora da fare, la tesi ancora da scrivere, quattro altri esami da fare.

Ansia, paura ed eccitazione.

Travaglio è un gran figo

2008-07-09T11:03:00.004+02:00

L'ho già detto che Marco Travaglio mi fa sangue.
Il viso nervoso, i ricci sale e pepe, le smorfie con la bocca quando gode a mettere in mutande un politico, lo stile molto minimal.
Potete dunque immaginare il mio godimento nel vedermelo davanti su un maxischermo davanti a più di 100.000 persone snocciolare cifre e accuse.
Un'estasi.
E quella vocetta lievemente stridula che dice le peggiori cose possibili con la tranquillità di chi è supportato dai fatti.

Un bagno di folla necessario.
I tg avranno detto che eravamo cinquemila, massimo seimila persone.
Come spesso accade, mentivano.
Non è stato un girotondo.
Non è stato un palcoscenico offerto ad una sinistra comunista espropriata dal parlamento.
Come è stato detto, non è stata una manifestazione 'contro', ma una manifestazione 'per' la democrazia e il rispetto della costituzionalità sulla quale si fonda questo stato.
Ad animare il palco giornalisti, professori, comici, attori, cantanti, politici e scrittori.
E la gente ad applaudire fragorosamente, soprattutto per Camilleri, Travaglio, 'Antonino' Di Pietro e la Guzzanti.

Risate per i componimenti poetici di un causticissimo Andrea Camilleri.
Polemiche per gli attacchi a 'Morfeo'/Giorgio Napolitano, presidente della Repubblica, da parte di Grillo, in collegamento telefonico.
Frecciatine alla pompinara Mara Carfagna da una fomentatissima Sabina Guzzanti.
Saluti a distanza da Antonio Tabucchi, bloccato a Parigi.
Piccolo cameo per Fiorella Mannoia, di passaggio, che ha voluto 'fare il suo dovere' di cittadina italiana.

Tra breve, vi offrirò qualche foto della manifestazione.

Maledetto sia il portoghese

2008-07-08T10:06:00.004+02:00

Non posso credere che simili parole siano uscite dalla mia bocca.
No, non posso proprio.
Certo, non sono venute a sproposito.
Già, perchè a colpa di uno scritto andato male mi toccherà fare un esame di lingua - diviso come da copione in 3 parti che valgono tutte insieme 8 crediti, spesso il più faticoso degli esami - a settembre, il che significa quattro esami da dare fra settembre e ottobre, sempre che il Grande Capo mi conceda la sessione straordinaria.

Un massacro.
E l'estate intera sui libri.

Confesso di aver troppo bighellonato e poco studiato, ma in questo periodo mi perdono tutto.

Piazza Navona, ore 18:00

2008-07-08T09:55:00.003+02:00

Un appuntamento da non mancare, per i fan - in nome della spettacolarizzazione della politica e del buon giornalismo - del politico di punta dell'antiberlusconismo Antonio Di Pietro e del buon cronista Marco Travaglio.
Due personaggi che in epoche 'normali' sarebbero considerati di destra, ma che, grazie all'anomalia berlusconiana, sono prestati alla politica di sinistra.

E sono gli unici a dire cose davvero sensate.

8 luglio: giorno d'informazione
Tieniti aggiornato: www.antoniodipietro.it

Quante volte ci si innamora? Una volta sola

2008-07-01T20:05:00.003+02:00

Le storie 'd'amore', se così vogliamo definirle, che toccano più al cuore sono quelle irrisolte, sospese, possibili ma irrealizzate.
Loro sarebbero perfetti insieme, farebbero buone conversazioni e buon sesso, si farebbero forza l'uno con l'altro.
Ma hanno amato già in passato, e si ama una volta sola.
Just once.

Uno strano scherzo del destino fa incrociare le loro esistenze semplici e in bilico perchè si realizzi uno scambio inconsapevole di affetto, di vitalità, di creatività.
Poi, ci si divide. Perchè così dev'essere.
L'happy end lascia spesso spazio ad una serenità che sa di malinconia e di perdita, e allo stesso tempo di riscoperta di ciò che si era dimenticato, o messo da parte.

Questa è, in poche parole, la ricetta vincente di un piccolo film belloeinvisibile - per usare il neologismo di Ciak - Once.
Due vite - lui irlandese, lei cecoslovacca, sconosciuti senza nome - che si incrociano il tempo dell'incisione di un disco, e poi più nulla.
La musica come trade de union di due sconosciuti con innamorati passati e presenti che non concederanno mai allo spettatore la soddisfazione di un bacio.
La forza dell'opera è tutta nella fotografia e nella tecnica di ripresa instabile - grazie all'uso dell'handycam - e nella struggente colonna sonora, realmente composta e interpretata dai due protagonisti.

Consiglio per gli acquisti: soundtrack di Once, by Glen Hansard e Markéta Irglová.
I testi li trovate qui.

Udite, udite

2008-06-23T16:11:00.002+02:00

Ho trovato casa.
E non una casa qualsiasi, di quelle un po' anguste, abitate solo da studenti più o meno fuoricorso e affittate da usurai legalizzati, no.
Una VERA casa.
Con porte, pareti, spazi vitali ariosi, luce.
E non con studenti sbarbatelli e casinisti.

A darci asilo sono due piccole famiglie straniere: una di un egiziano sposato con polacca e l'altra di una cortese coppia di rumeni.

Si inizia una nuova fase, eccitante, ricca e multiculturale.

Tormentoni chenonpassanodimente

2008-06-16T10:56:00.005+02:00

If I was a flower growing wild and free
All I'd want is you to be my sweet honey bee.
And if I was a tree growing tall and greeen
All I'd want is you to shade me and be my leaves

If I was a flower growing wild and free
All I'd want is you to be my sweet honey bee.
And if I was a tree growing tall and greeen
All I'd want is you to shade me and be my leaves

All I want is you, will you be my bride
Take me by the hand and stand by my side
All I want is you, will you stay with me?
Hold me in your arms and sway me like the sea.

If you were a river in the mountains tall,
The rumble of your water would be my call.
If you were the winter, I know I'd be the snow

Just as long as you were with me, when the cold winds blow.

All I want is you, will you be my bride
Take me by the hand and stand by my side
All I want is you, will you stay with me?
Hold me in your arms and sway me like the sea.

If you were a wink, I'd be a nod
If you were a seed, well I'd be a pod.
If you were the floor, I'd wanna be the rug
And if you were a kiss, I know I'd be a hug

All I want is you, will you be my bride
Take me by the hand and stand by my side
All I want is you, will you stay with me?
Hold me in your arms and sway me like the sea.

If you were the wood, I'd be the fire.
If you were the love, I'd be the desire.
If you were a castle, I'd be your moat,
And if you were an ocean, I'd learn to float.

All I want is you, will you be my bride
Take me by the hand and stand by my side
All I want is you, will you stay with me?
Hold me in your arms and sway me like the sea.

Traduzione mia:

Se fossi un fiore che cresce selvaggio e libero
Tutto ciò che vorrei sarebbe che tu fossi la mia dolcissima ape.
E se fossi un albero che cresce alto e verde
Tutto ciò che vorrei saresti tu ad ombreggiarmi e ad essere il mio fogliame.
(X 2)

Tutto ciò che voglio sei tu, sarai la mia sposa (traducibile anche come: vuoi essere la mia sposa?, traduzione forse più appropriata)
prendimi per mano e stai al mio fianco
tutto ciò che voglio sei tu, starai con me?
Afferrami fra le braccia e ondeggiami come il mare.

Se tu fossi un fiume nelle alte montagne,
il fragore delle tue acque sarebbe il mio richiamo.
Se tu fossi l'inverno, so che sarei la neve
Quanto saresti con me, quando il gelo

Tutto ciò che voglio sei tu, sarai la mia sposa
prendimi per mano e stai al mio fianco
tutto ciò che voglio sei tu, starai con me?
Afferrami fra le braccia e ondeggiami come il mare.

Se tu fossi un ammicco, sarei un cenno
Se tu fossi un seme, sarei il baccello.
Se tu fossi il pavimento, sarei il tappeto
E se tu fossi un bacio, so che sarei un abbraccio

Tutto ciò che voglio sei tu, sarai la mia sposa
prendimi per mano e stai al mio fianco
tutto ciò che voglio sei tu, starai con me?
Afferrami fra le braccia e ondeggiami come il mare.

Se tu fossi la legna, sarei il fuoco.
Se tu fossi l'amore, sarei il desiderio.
Se tu fossi un castello, sarei il tuo fossato.
E se tu fossi un oceano, imparerei a galleggiare.

Tutto ciò che voglio sei tu, sarai la mia sposa
prendimi per mano e stai al mio fianco
tutto ciò che voglio sei tu, starai con me?
Afferrami fra le braccia e ondeggiami come il mare.

(Barry Louis Polisar, All I Want Is You, dalla colonna sonora di 'Juno')

PS: non suona certo allo stesso modo in italiano, eh? :D

Tenho em mim todos os sonhos do mundo

2008-06-13T13:30:00.005+02:00

Buon compleanno, Pessoa/Reis/Campos/Caeiro/Soares etc.

A tua 'amiga da alma'.

Ele nasceu no 1888, e faleceu no dia 30 de Novembro 1935.

Foi o maior escritor em lingua portuguesa, e tinha muitos outras personalidades, que ele chamava seus 'heteronimos': Alberto Caeiro, Ricardo Reis, Alvaro De Campos, e mesmo Bernando Soares, aquele do 'Livro do Desassossego'.

Adoro todo o que escreveu este maravilhoso escritor, sobretudo as obras escritas como Alvaro De Campos: Tabacaria e as outras. Poemas para a umanidade.

Sensualità made in China

2008-06-12T19:08:00.004+02:00

No, questa non è una copia riuscita male della nostra.
Non credo di sbagliarmi quando dico che Gong Li è una delle attrici più belle del pianeta.
La delicatezza del viso, la piccola rotondità ideale delle labbra, il seno florido, così poco cinese, il nero liscio della chioma.

Una donna spettacolare, oltre che un'ottima attrice.

Per scoprirla, vi basti ammirarla in Addio, mia concubina e in Lanterne rosse, nei panni della perfida geisha Matsumoto in Memorie di una geisha, stretta nei sontuosi corsetti di La città proibita dell'ex compagno Zhang Yimou, oppure nell'episodio firmato da Wong Kar-Wai in Eros, misconosciuto e delicato affresco sull'amore a sei mani (Antonioni, Soderbergh, Kar Wai), a malapena passato per i cinema italiani.
Nell'episodio di Kar Wai, intitolato 'La mano', lei è una sontuosa entreneuse la cui mano segna il destino di un giovane che sogna di diventare sarto.

Sensuale più che mai.

Rabbia giovane

2008-06-09T22:38:00.005+02:00

Mi rivolgo a voi,
giovani e meno giovani che vi sentite poveri perchè avete l'utilitaria e non il suv,
a voi, ragazzine che spendete 200 euro per degli occhiali di Dior,
a voi, che con 3000 euro di stipendio mensile riuscite ad indebitarvi fino al collo,
a voi, che fate spese da 300 euro a settimana
snobbando il mercato rionale per la Pam
a voi, diciassettenni che aspettate solo che papino vi regali la Speedy di Louis Vuitton
o la minicar ad alte emissioni di CO2 e assicurazione astronomica.
A voi, che date per scontati beni di prima necessità e soprattutto di seconda
e non vi rendete conto di quanto sia dura la vita.
A voi, a cui anziani e generosi genitori hanno regalato un appartamento tutto vostro.
A voi, che disprezzate chi mendica
chi è povero
chi implora aiuto
ma non potreste mai immaginarvi al loro posto.
A voi, spendaccione che sbandierate i vostri costosissimi acquisti
come se spendere molto vi facesse sembrare più belle o più desiderabili.
A voi, che vi dovete solo preoccupare di scegliere quale tinta deve avere l'auto o quale cromatura il motorino
che paparino vi regalerà per il diciottesimo compleanno.

Badate bene
la mia non è invidia
ma rabbia pura
giovane spontanea innocente
verso chi lamenta miseria
senza aver conosciuto l'inferno.
Ventun anni e un curriculum invidiabile (dai masochisti)
due sfratti,
due case,
due genitori separati,
due soldi in tasca.
Eppure lotto.
Lotto per la nuova energia creativa di mia madre,
per l'entusiasmo e il benessere del mio ragazzo,
per un giaciglio tiepido e accogliente per la mia gatta,
per un po' di stabilità per me, che non l'ho mai avuta.

Voi sognate il Porsche
io sogno la casa di proprietà
spendete centinaia di euro in locali la sera
io ne spendo a malapena cinque
voi avete tre auto in famiglia
io ne ho una ferma da due anni
voi avete le cene fuori
io ho la rosticceria cinese all'angolo
voi avete il cellulare ultima generazione
io lo comprai su Ebay usato e ora è guasto
voi avete le vacanze assicurate
io me le creo dal nulla
voi passate ore incollati al fisso tantopagapapà
io, il fisso, ce l'ho staccato da tre anni.

Non siete più fortunati di me, siete solo meno realisti.

Falamos português muito bem

2008-06-09T20:47:00.005+02:00

Domani mattina scritto di lingua portoghese/brasiliana.

Quero fazer uma boa impressão ao professor.

E jà espero para o proximo exame...

Sinto-me que tudo serà bom.
Tenhamos esperança.

Giornate in cui il karma è a pezzi

2008-06-09T20:45:00.004+02:00

Lunedì 9 giugno 2008.
Oggi, accadevano le seguenti disgrazie:

-veniva rubato il cellulare a mia madre;
-moriva, per via di una pancreatite fulminante, un cugino di mia madre, in quel di Sardegna;
-l'affittuaria della stanza nella quale dovevamo andare a stare io e mia madre ci ha fatto sapere che la padrona di casa ha impegnato la camera per un'altra persona;

Quando si dice una giornata no.

Pioggia, gatti e occhiali da sole.

2008-06-08T10:22:00.003+02:00

Ormai, ho capito di avere un atteggiamento estremamente positivo e creativo nei confronti di qualsiasi lavoro svolga.
Sono in grado di trasformare giornate potenzialmente incolori e prive di stimoli in nuove occasioni di felicità, e questo è meraviglioso.
Così è accaduto con il lavoro per Bulgari che ho svolto negli scorsi due giorni.

Sveglia alle 5:30 del mattino, occhi cisposi e sbadiglio automatico, e alle 7:30 ero già sul pulmann in viaggio verso Viterbo.
Viterbo. Bellissima e decadente.
Ma non mi aspettavo di ritrovarmi in uno strano sogno con protagonisti occhiali griffati, gatti affettuosi e sconosciuti gentili.
Due giorni di piogge incessanti, con fuggifuggi generale della fiumana di gente che 'fa struscio' in Corso Italia, via dello shopping dove ho lavorato.
Una sfilata di bambini più o meno cresciuti, cani dai musi teneri e gatti dal miagolio facile.

7 giugno, ore 14:00.
Mi rifugio sotto un ombrellone dopo essermi slappata un gelato aromatizzato alla frutta - memorandum: mai prendersi un gelato artigianale a Viterbo - e mi siedo a gambe incrociate su un divanetto in midollino all'aperto.
E, quasi subito, eccola: chiarissima, pelo da pecora, occhi gialli come da copione, la splendida miciona che da due giorni va su e giù per il corso a fare struscio ed entra nel negozio dove lavoro.
'Non è mai entrata', dice la commessa.
Ho un particolare feeling con i gatti, devo averla attirata io.
La signorina ha dimenato le sue pelliccie qua e là strusciandosi contro scaffali, occhiali, vetrina, senza nessuna voglia di abbandonarci.
Poi è stata messa alla porta con gentilezza, rimpianto e mille carezze.

E ora me la ritrovo qui.
La chiamo 'Micia!' e lei con due balzi si acciambella accanto a me.
Tutti quelli che passano ci guardano e pensano che lei sia mia.
Ma lei non può essere mia, lei non appartiene a nessuno perchè è una gatta, e i gatti si appartengono anche quando hanno 'padroni'.
Lei è di un certo Antonino, c'è scritto sulla medaglietta che porta al collo.
E' piumosa e vaporosa come un persiano, ma di certo è bastardina.

Non resisto e comincio a farle foto.
Lei sta al gioco e, ogni volta che punto l'obiettivo, si mette in posa.
La gatta più fotogenica che abbia mai incontrato, con la mia Celina.
Ad un tratto, come preannunciato dal cielo grigiastro, tuonilampifulmini.
E pioggia, quella vera.

Quella che s'infrange a terra con un rumore metallico e non accenna a voler finire.
Io e la Gatta, rifugiate a fatica sotto la grande falda dell'ombrellone, la pioggia obliqua a raffica.
Povera creatura, fradicia come un pulcino.
E io che l'asciugo con un fazzoletto, mentre mostra di avere paura.
La scena finale di Colazione da Tiffany, Holly&Gatto, ma senza Paul.

E poi il mastodontico gatto nero che ama stare nella copisteria di un vecchio e cortese signore, a farsi adulare e coccolare da clienti e titolari.

Scorpacciata di gatti con contorno di occhiali Bulgari.

Bikini's Epopea

2008-06-05T00:55:00.003+02:00

Devo trovare un bikini.
Subito.
Purtroppo il mezzo quintale di filos interdentais (aka perizomi) made in Brasil dei quali feci incetta in passato è finito, assieme alla moltitudine dei tristi costumi da bagno europei, chiuso ermeticamente in una scatola dispersa fra oltre 300 altre scatole.
In un magazzino fuori città, ad attendere l'estate del prossimo anno, ahimè.

L'obiettivo della missione è scovare un bikini che sia:
-di prezzo inferiore ai 30 euro (condizione improbabile)
-con reggiseno imbottito e miniminimini slip (condizione quasi impossibile)
-davvero bello e non comprato tantoperfare (condizione impossibile)

Domani, tour de force a Calzedonia e Golden Point.

I diamanti sono i migliori amici delle ragazze

2008-06-03T18:30:00.004+02:00

Specialmente se cabochon.
Amici miei, per farla breve, il 6 e il 7 giugno lavorerò per Bulgari.
Una promozione di occhiali da sole e da vista in partnership con Luxottica.
Oggi, briefing hostess.
Arrivo, sconvolta con tailleur e spacco cosciale, sandali di raso nero e top di seta oro spiegazzato, al quartier generale Bulgari.
Quelli che ci tengono all'immagine aziendale, e hanno adibito un intero palazzo sul Lungotevere Marzio, a due passi dall'Ara Pacis, a loro sede principale.
Sgambetto fuori dal taxi - perchè è bene non far tardi a simili appuntamenti oltre a fare scena - sulle scale dell'atrio.
Due uomini in livrea grigia mi prendono la fotocopia del documento e mi consegnano un badge da visitatrice, nemmeno mi trovassi in una fiera o in un museo.
Raggiungo la saletta dedicata alle hostess e respiro da subito una fottuta aria di esclusività: quadro d'autore alla parete, salottino minimal con tavolini di vetro temprato.
Ho voglia di abbandonare l'edificio all'istante.

Detesto il fare manierato che ha quasi la totalità delle mie colleghe e/o delle titolari d'agenzia, che spesso sono state hostess nei bei tempi andati e si sono riciclate come manager d'immagine.
Unghie perfettamente curate e capello quasi sicuramente lungo, in questo nella classica hostess o 'professionista dell'immagine' non mi ci rivedo.
Io sono disperatamente onicofaga, per nervosismo o per tic, e fieramente cortocrinita.
In questo, mi distinguo, certo, ma vengo percepita come aliena.
Sono aliena un po' dappertutto, d'altronde.

Spesso le titolari d'agenzia sono del nord, e ancora più spesso milanesi.
Agitano le mani in maniera decorativa ma inespressiva e modulano la voce sempre e comunque come se stessero su un set cinematografico.
Ho imparato anch'io il copione: collo teso, gambe inarcate, schiena dritta, culo in fuori, tette alte, pancia in dentro e sorriso mai troppo aperto, voce mai troppo squillante.
Sono una bravissima attrice, e senza sforzi eccessivi.
Unmetroesettanta di carne ben posizionata che si inguaina in provocanti quanto charmant tailleur sempre rigorosamente neri.
E sa essere all'altezza di ogni aspettativa, anche di quella di capricciosi e altolocati clienti come Bulgari.
Che si definisce 'iperlussuoso', con un target che "ama vivere nel lusso".

Beh, quasi quasi inforco un bel bocchino, mi infilo in un tubino nero e gioco a fare la Holly Golightly de noantri.
Così, sicuramente, qualche occhialuccio lo piazzo.

Scuoiato vivo

2008-05-30T11:10:00.006+02:00

Da piccola amavo tanto le formiche da baciarle e costruire loro delle piccole città con pietre e sassolini nel cortile della nostra casa delle vacanze in Sardegna.
Ancora oggi, quando cammino, faccio attenzione a non calpestarle, per quanto posso.
Ho sempre avuto massimo rispetto per tutte le creature viventi, animali e piante.
Ho sperato in cuor mio che il cinghiale che da un decennio vive in un recinto vicino alla casa in Sardegna riuscisse a fuggire e a vivere una vita felice libero e selvatico come la maggior parte dei suoi simili.
Ho approcciato il mondo delle violenze sugli animali da piccolissima, scoprendo che si potevano fare cose orribili anche a semplice scopo ludico.

Non ho mai sezionato insetti, nè fatto esperimenti strampalati su altri tipi di animali.
E da piccola, quando mettevo piede in una macelleria, mi mettevo a piangere.
Ancora oggi, andando al mercato e vedendo ai banchi ittici pesci e molluschi ancora vivi a boccheggiare in bacinelle puzzolenti, vengo presa da un'indicibile stretta allo stomaco.

Eppure sono carnivora e pescivora convinta, ma con dignità.
Trovo giusto che si uccidano alcuni - pochi - animali che sono importanti per la salute e il sostentamento degli umani, e specialmente dei bambini in fase di crescita.
Dopotutto siamo tutti animali.
Consumatori di prim'ordine, carnivori/onnivori che, secondo la legge della giungla, devono cibarsi dei più deboli.

Ma avendo l'uomo in quanto animale 'superiore' un codice 'morale' che forse molti altri animali non hanno, dovrebbe metterlo in pratica quando davvero è necessario.
Se non altro, lasciando morire dignitosamente le proprie prede.
Anche quando le si uccidono per vanità o gola.

Ieri mi è arrivata via e-mail una catena di Sant'Antonio diversa da tutte le altre.
Per una raccolta di firme volta a denunciare le pratiche aberranti con le quali in Cina si ricava la pelliccia da animali.
Certo, non serve arrivare fino in Cina per sentire di simili violenze - si pensi all'estrazione della bile dagli orsi ancora vivi, o alle pratiche che permettono la produzione di fois-gras, o ancora alla mattanza delle foche - ma è sempre fondamentale far conoscere il più possibile queste violenze a chi ne ignora l'esistenza.

Immaginate anche soltanto di essere un procione.
Sì, uno di quei simpatici animaletti con folta pelliccia grigia, coda a piumino e musetto dolce conosciuti anche anche come 'orsetti lavatori' e diffusi soprattutto in America del Nord.
Immaginate di essere allevati in fattorie costruite apposta per farvi la pelle nel senso vero e proprio del termine.
L'uomo che fino ad un giorno prima vi aveva nutrito perchè la pelliccia fosse più bella ad un tratto vi prende a bastonate e vi sbatte a terra per tramortirvi.
Dopo avervi messo K.O - ovviamente senza uccidervi, perchè la pelliccia poi si stacca con più difficoltà e perde in bellezza - il suddetto vi prende per le zampe e vi incide il popò.
Mentre ancora vi dibattete totalmente coscienti, vi tira il lembo di pelliccia verso il basso.
Scuoiandovi come si spella il salame, come fosse la cosa più naturale del mondo.
Vi scuoia il muso.
Vi lascia a terra, carne viva insanguinata e coscienza sempre vigile, ad agonizzare lentamente, mentre ancora respirate e il cuore vi batte.

Cosa fareste a chi vi ha ridotto così?
Personalmente, opterei per il classico 'occhio per occhio, dente per dente': operazione chirurgica senza anestesia, minimo cinque ore, a privare il malcapitato prima dello strato epidermico, poi di quello epiteliale.
E poi, il tempo restante, a lasciar prendere aria a tutti i suoi organi interni.

Quello urlerebbe in una maniera inimmaginabile e insopportabile.
Gli altri animali, anche se urlano, non possono essere ascoltati.
E l'uomo autogiustifica le proprie mostruosità pensando che 'se non urla, non soffre'.
O meglio, non gliene fotte un cazzo se soffre o meno.

Qui sotto è riportato il video della campagna di boicottaggio promossa dal Peta (People for Ethical Treatment of Animals). Io sono riuscita a vederne meno della metà, e sono poco impressionabile.
Se siete impressionabili, vi consiglio di non vederlo, ma in ogni caso di visitare la pagina del Peta che è linkata sotto al video.
Meglio aprire gli occhi piuttosto che fingere di non vedere.

Pledge to go fur-free at PETA.org

Sorprese inattese

2008-05-30T09:04:00.003+02:00

Helga ha ventitrè anni, gli occhi celesti e gioiosi e i capelli biondi.
E' viennese e ama visceralmente l'Italia e la lingua italiana.
A parte i colori, fisicamente siamo molto simili, ma mai quanto siamo simili caratterialmente.
Lei è ottimismo allo stato puro
ma è consapevole della realtà
è innocenza
ma smaliziata
è sorrisi
ma sinceri
è generosa
ma non stupida
non si pone limiti
ma sa fin dove può arrivare.
Ti sembra di conoscerla da una vita
ma è solo da dueanniequalcosa
con lei puoi andare ovunque
e sentirti bene
a tuo agio
sicuro.
E' quella che parla benissimo l'italiano
con accento austro-tedesco dolce
che fa sorridere.
E' quella che saprebbe comunicare con chiunque
e risultare sempre simpatica.
E' quella che meriterebbe il meglio di tutto
ma spesso ha avuto il peggio.
E' quella che non ha limiti fisici nè mentali
ed è destinata a fare grandi cose.
E' quella che si veste semplice
senza fronzoli
e sta sempre bene.
Basta guardarla negli occhi
e sai che non ti mente,
nè potrebbe mentirti.

Insomma è un bijoux,
una perla rara.

Scusate la sviolinata, ma proprio ieri notte è arrivata a Roma, direttamente dalla Toscana - ma prima era a Parigi, dove vive - la mia più cara amica.

Rigurgiti di violenza

2008-05-28T09:29:00.004+02:00

E' vero che i media hanno il delicatissimo compito di costruire la percezione del reale del proprio pubblico di riferimento, vale a dire di un intero popolo.
Almeno quello che legge i giornali, ascolta la radio o guarda la tv.
Ma è anche vero che non credo che i recenti avvenimenti siano stati semplicemente montati ad hoc e sbattuti in prima pagina per restituire un'impressione generale di rigurgito di violenza connotata politicamente.
Anche se, di fatto, questa è un'impressione generale.

Al governo è salita una nuova forza politica, composta anche di fascisti dichiarati e senza vergogna (leggi Ciarrapico e altri).
Al Campidoglio è salito un uomo nel cui DNA politico scorre la violenza dell'ultradestra (leggi Alemanno, già picchiatore e dinamitardo).
Sono saliti al governo seducendo le masse col tema della sicurezza intransigente e aizzandole all'intolleranza razziale, ed ecco cosa è successo.

Per loro era semplice propaganda politica, per il popolo demonizzazione del diverso.
Solo in pochi hanno tratto una sola, semplice e sacrosanta conclusione: i delinquenti devono pagare, siano essi italiani o stranieri.
Ed ecco i risultati: neonazi che picchiano fino ad ucciderlo un ragazzo 'diverso' in quel di Verona, blitz notturni a campi rom senza alcun rispetto per i loro abitanti, raid razzisti per distruggere negozi di commercianti extracomunitari al Pigneto, ronde notturne per proteggersi, neofascisti che picchiano ragazzi alla Sapienza perchè colpevoli di esprimere le proprie idee politiche.
Come se non bastassero le esperienze passate di Valerio Verbano e Paolo di Nella, morti giovani per i loro ideali politici.

Forse il problema non è che è aumentata la violenza, ma che è aumentata la percezione della violenza.
Ma, in ogni caso, il fenomeno sta prendendo dimensioni preoccupanti.

Coloro che si fanno interpreti attivi delle forze estremiste si sentono ormai legittimati a fare tutto quello che vogliono.
E la colpa è nostra, ma è soprattutto della politica.

McDonald's, alle sette.

2008-05-27T22:53:00.004+02:00

Tradizione ormai consolidata, quando si tratta di incontrare la Genitrice.
Da quando abitiamo lontane l'una dall'altra, e la suddetta Genitrice è colta da bramosie materne, due sono i luoghi in cui è più consono consumare un breve ma intenso incontro: il pratone della città universitaria in Piazzale Aldo Moro oppure il McDonald's della Stazione Tiburtina.

Non-luoghi perfetti per vederci di nascosto e tenere segreta la nostra relazione.
E, visto che siamo personcine coi piedi per terra, condiamo i nostri incontri con un contorno di patatine fritte troppo salate e un unico bicchierone di Coca Cola diluita con tre parti d'acqua.

Romanticissime, non c'è che dire.

Ricorrenze saltate

2008-05-26T11:32:00.004+02:00

Il 22 maggio era il giorno di Santa Giulia di Corsica.
Una poveretta morta vergine e martire.

Di Santa Giulia si hanno scarne notizie storicamente attendibili. Ciò che di lei conosciamo ci proviene da una Passio, alquanto tarda, risalente probabilmente al VII secolo d.C., nella quale è narrato il suo martirio e dove il racconto s’intreccia con leggende edificanti e pie tradizioni. Si narra che la nostra Santa fosse una nobile ragazza cartaginese del V sec. d. C. che, caduta in schiavitù, fu acquistata da un commerciante, un certo Eusebio, e condotta in Siria. Eusebio, sebbene pagano, teneva però in gran considerazione le doti umane e spirituali di Giulia, essendo lei una schiava dolce, sottomessa e devota, tanto da portarla con sé nei suoi viaggi. In uno di questi, a causa di un naufragio, la nostra Santa giunse in Corsica. Qui tutti i naufraghi, compreso Eusebio, sacrificarono agli dei, per essere scampati alla morte. Tutti, tranne ovviamente Giulia, perché cristiana. Il governatore del posto, Felice, uomo violento e crudele, vorrebbe acquistare la bella schiava, ma Eusebio rifiutò la pur allettante proposta, tenendo molto alla donna. Una sera, allora, Felice, approfittando dell’ubriachezza di Eusebio, si fece condurre dinanzi Giulia, offrendole la libertà qualora avesse sacrificato agli dei. La Santa rifiutò con una secca risposta, essendo, del resto, lei già libera servendo Gesù Cristo come non poteva mai esserlo servendo gli idoli pagani. Felice, indignato, tentò in vari modi di far abiurare la giovane dalla propria fede. Tutti i suoi sforzi, ciononostante, si rivelarono inutili. Per questo, non esitò a ricorrere a violenze, facendola percuotere e flagellare. Da ultimo, ordinò che le fossero strappati i capelli e che, come il Maestro che lei seguiva, fosse crocifissa a due legni in forma di croce, e gettata in mare. Avvertiti misteriosamente in sogno alcuni monaci della vicina isola di Gorgona di quanto accaduto, questi avvistarono al largo la croce con il corpo della martire ancora inchiodate mani e piedi. Non solo. Attaccato alla croce vi era un cartiglio, scritto da mani angeliche, con il nome e la storia del martirio. Recuperato il corpo e trasportatolo nella loro isola, dopo averlo ripulito ed unto con aromi, lo deposero in un sepolcro. Sin qui la Passio. Alcuni studiosi ritengono, però, che in verità, Giulia, di origine cartaginese, fosse morta martire in una delle persecuzioni sotto Decio (250 circa d.C.) o Diocleziano (304 d.C.) e che, a seguito dell’invasione dell’Africa da parte dei Vandali di Genserico, di fede ariana, alcuni cristiani fuggirono, portando con loro le reliquie della martire, riparando in Corsica. Lì la Passio originaria fu arricchita di taluni particolari che fecero assomigliare sempre più il racconto del supplizio della giovane a quello della Passione del Signore (di qui il riferimento alla flagellazione, alla crocifissione, all’unzione del corpo, ecc.). Sebbene la martire fosse morta in Corsica e fosse poi approdata presso altri lidi, lei non è stata dimenticata nell’isola francese prossima all’Italia, di cui è ancora patrona. Nel 762 d.C. circa, la regina Ansa, moglie del re longobardo Desiderio, fece traslare le reliquie di S. Giulia a Brescia approdandole, dapprima, nei pressi dell’antico nucleo urbano dell’odierna città di Livorno dove, sin dall’VIII – IX secolo, il culto della martire si è diffuso anche in questa parte della Toscana. A Bre-scia, probabilmente nel 763, papa Paolo I le consacrò una Chiesa. Nel Palazzo dei Dogi a Venezia si conserva un famoso trittico, Il martirio di Santa Giulia di Corsica, di Hieronymus Bosch. La devozione alla Santa, umile e laboriosa, fedele imitatrice del suo Padrone Celeste fin nei particolari del supplizio, è legata alle piaghe che l’hanno contraddistinta. Per questo, è invocata nelle patologie delle mani e dei piedi.

Fonte

Spero di non fare la stessa fine.

Periodi di energia

2008-05-26T10:08:00.002+02:00

Ho un'energia che nemmeno una Ferrari allo scatto di partenza.
Ma mi sembra che tutto mi sfugga dalle dita.
A parte le chances lavorative, naturalmente.
Amici che partono dopo anni di residenza a Roma, amiche che organizzano feste e vernissage ai quali non riesco a partecipare, corsi universitari dei quali perdo le lezioni: mi sento inetta.

Sto diventando grande con poca fatica e molte aspettative, ma non vorrei perdere ciò a cui tengo per strada.
Per troppa ambizione o per mancanza di tempo.

Fre-ne-sìa.

2008-05-20T17:56:00.002+02:00

Corri di qua, corri di là.
In questo periodo frenetico, fra continui lavori come hostess, ultime lezioni universitarie e trasloco, non so più a chi dare i resti.

E dire che mi mancano solo sei esami per la laurea, la tesi è già ben strutturata, il lavoro va a gonfie vele - ho ricevuto proposte di lavoro da Milano - e la libido amorosa freme come non mi capitava da mesi.
Mettere piede in quella che fino a tre mesi fa era casa mia - e lo è stata per tre anni - e ritrovarmi in un reliquiario polveroso e puzzolente della nostra assenza non è stato uno choc.
Sembra che qualcuno vi abbia vissuto molti anni fa, sembra che quella casa non sia mai stata la mia.

Smontare pezzo dopo pezzo i ritagli pubblicitari sulle pareti, le silhouette ritagliate, le foto incorniciate: è come se qualcun altro lo avesse fatto al posto mio.

E ora si ricomincia.
In una nuova casa - anzi, camera - con nuove presenze - due coinquiline - in nuovi spazi e con nuove prospettive.
Soprattutto con nuovi progetti.

Mi hanno rubato l'idea

2008-05-18T06:47:00.005+02:00

Ci pensai io anni fa ad inventare qualcosa del genere.
Non un tale strumento di tortura, però, che poi non suona tanto nuovo: già era usato dagli spogliarellisti nei locali gay quale accessorio sadomaso.

Si chiama Biniki, ed è un reggisedere.
Un sapiente incrocio di spalline regolabili simil reggiseno che, oltre ad assicurare un 'lato b' più alto, assicura una perfetta ritensione idrica e una sicura tortura per tutte quelle donne che hanno la cellulite (98% circa).

Dopo i pantaloni con imbottiture al gel proprio in prossimità delle ciapet, le guaine modellanti e gli slip imbottiti, ci mancava solo un ennesimo strumento di tortura e di camouflage.
E poi dicono che il culo non batte le tette 10 a 0.

Signori uomini, tutta la mia solidarietà perchè non saprete davvero più cosa state per toccare.
Signore donne, ribellatevi.

Nulla di rifatto da dichiarare

2008-05-17T20:50:00.005+02:00

Lo confesso: niente di rifatto da dichiarare.
Non le labbra, che sono carnose al naturale senza essere gommoni.
Non il seno, che pure avrebbe forse bisogno di un ritocchino di dimensioni.
Non il grasso, che il Grande Capo mi ha collocato nei punti giusti.

Poi, se penso ai casi umani che ho potuto osservare in questi due giorni di lavoro, mi passa proprio la voglia di diventare anch'io una specie di robot in forma umana assemblato con pezzi bionici.
Un tripudio di labbra da papera, seni in esplosione spontanea, gambette in bilico su trabiccoli degni delle zeppe cinquecentesche (dicasi quelle calzature con zeppa in legno di 30 cm indossate dalle nobildonne per migliorare il portamento).
Contorno di trucchi un po' pastello un po' fluo, e abiti degni di un puttan tour.
In particolare, le chirurghe.
Autoprodottasi con scarsi risultati.

Dio benedica i (chirurghi) brasiliani.

Gerontofila

2008-05-15T23:33:00.006+02:00

Sarà un rigurgito tardo-lolitesco, ma in 'sto periodo gli uomini maturi m'attizzano 'na cifra.
Non me ne voglia il mio adorabile fidanzato ventiseienne, ma negli ultimi tempi il capello brizzolato con contorno di rughette attorno agli occhi è un richiamo irresistibile.

Per una come me che ha sempre avuto un debole per ragazzi e uomini più grandi, poi, è una condanna.
Suvvia, è primavera.
Lasciate che gli ormoni vaghino senza fissa dimora.
Per poi posarsi, assatanati, sull'Unico Uomo, l'Hombre Desejado.

Tuttavia devo confessarlo: la mia ultima, folle, passione è Marco Travaglio.
Lo violenterei, giuro.
Soprattutto quando guarda con occhi luccicanti da rapace i propri, polemici e malinformati, interlocutori (vd puntata di Anno Zero di stasera).

Memorandum

2008-05-14T08:17:00.000+02:00

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Impacchettiamoci

2008-05-14T08:03:00.004+02:00

E' primavera.
Tempo di cambiamenti, migrazioni.
Traslochi.

La seconda volta in cinque anni, e dovrei dirmi fortunata.
Entrambe le volte per cause di forza maggiore, e non ho potuto fare nulla per impedirlo.
I soldi.
Ora è ufficiale: la prossima settimana si sgombra.
Un'ulteriore fase della mia vita, fra fine del liceo e fine dell'università, si conclude quasi con indifferenza, ma è stata drammatica.
La sensazione che ormai sia cosa naturale andare a vivere da sola per conto mio è impossibile da cacciar via, ma la materialità mi (ci) schiaccia come un macigno.

Ci sono progetti ghiotti, speranze dure a morire.
Io sono definitivamente io.
Spero in me stessa, in primo luogo.

Il 'diffamatore' Travaglio

2008-05-12T20:26:00.002+02:00

Nella nuova Italia che sorge, si dà del diffamatore a Marco Travaglio, giornalista simbolo del pensiero 'facts, not opinions' perchè ha osato parlare degli eventuali rapporti che il neo presidente del Senato Renato Schifani intratterebbe con la mafia.

Sono d'uopo due domande:

1- E' poi tanto sorprendente? Dopotutto chi ci governa è figlioccio della mafia, quindi è logicamente ammissibile che lo siano i suoi bracci destri e sinistri.
E' gravissimo è che non ci indigniamo minimamente per i rapporti che certa politica intrattiene ormai da decenni con la mafia.
Siamo abituati a ricevere il peggio dai nostri 'servi di Stato' e ce lo prendiamo allegramente.

2- Perchè, anzichè gridare alla calunnia e alla diffamazione, non chiedono a Travaglio di provare con fatti documentati le sue affermazioni?
Temono che di certo il Paladino dei Fatti potrà presentare una robusta documentazione a supporto della propria accusa.
Perchè è un Giornalista, non un politico.

Mi sento lusingata

2008-05-09T20:14:00.003+02:00

Negli ultimi due giorni, due somiglianze accreditate:

Che dire, sono commossa.

La ragazza che chiese l'autografo ad Ezio Mauro

2008-05-08T20:01:00.001+02:00

Altra giornata da lavoratrice in tailleur.
O, come direbbe Loredana, da 'ancella' dei potenti.
O meglio, in questo caso, dei creativi.

Centro Congressi Roma Eventi, Via Alibert.
In fondo a Via della Vittoria, quella dove hanno trasferito la sede dell'Accademia di Santa Cecilia.
Lì Repubblica ha organizzato un evento fighissimo, Teenager, dedicato al mondo degli adolescenti e ai loro consumi, ai loro gusti e al loro essere tribù (partecipazione di Tim, obviously).

Moderatore d'eccezione il giornalista di Repubblica Giorgio Lonardi, persona squisita e sorridente come pochi - che mi ha fatto anche dono di una scatolina di cioccolatini fondenti - apripista Ezio Mauro, direttore di Repubblica.
Oggetto, ovviamente, di una mia colossale gaffe.
Arriva questo ometto tutto elegante, sono incaricata di microfonarlo: inesperta del ruolo, gli metto il microfono a clip in tutte le posizioni possibili prima di indovinare quella giusta.
Per di più, per alcuni minuti ho continuato a chiedermi e a chiedere ai tecnici coi quali lavoravo chi fosse l'ometto con l'accento alla Berlusconi e il piglio burbero, fino a scoprire, di punto in bianco, che era proprio Lui.

L'autore del più grande miracolo giornalistico italiano: far diventare il quotidiano più venduto in Italia un giornale nato un secolo dopo - nel 1975 - dei suoi principali rivali.
E in primis del Corriere, nato a fine '800.
'Il giornale è nel flusso, non è il flusso', Mauro dixit.
A fine intervento, con la sfacciataggine che mi è propria, non mi ha negato una micro dedica con firma.
'L'autografo lo dovrebbe chiedere ai cantanti' ha commentato, con un sorrisetto fra il lusingato e il faceto.
La copia omaggio di Repubblica da lui autografata la conserverò finchè non diventerò una grande giornalista, come memento scribi.

Per il resto, as usual, molte conoscenze interessanti, molti contatti di lavoro - no, non come ancella, ma come giornalista - un'esperienza meno stressante del solito.
Metà del tempo seduta al computer a far scorrere slide di relatori imbranati con il telecomando.
E una conversazione d'eccezione con Luca Valtorta, condirettore del magazine di Repubblica XL.

Insomma: tripudio di gadget e bigliettini da visita.
Questa sì che è vita.

Tradita dai nei

2008-05-07T13:49:00.005+02:00

E' ufficiale: non potrò mai girare film porno.

Perlomeno, senza essere riconosciuta e riconoscibile.
Colpa dei nei, maledetti.

In principio fu lui.
Il neo appena sopra il monte di venere.
Spuntato in tenerissima età: non ne sono sicura, ma potrei esserci nata.
In alcune vecchie foto in déshabillé sulla spiaggia, risalenti ai miei tre anni, già ce n'era traccia, sopra la patatina cicciotta.
Il neo non perdona, così come la voglia di caffellatte, oggi quasi invisibile, nell'interno coscia destro, proprio accanto all'inguine.

Col tempo, molti altri suoi cuginetti hanno pensato bene di comparire permanentemente su altri punti strategici del corpo: sulla parte inferiore della natica sinistra, sul seno destro, sotto l'occhio destro, al di sopra della bocca (vedi foto).

Insomma, la Cicciolinainpectore rinuncerà al suo promettente futuro come pornoattrice e rimarrà giornalista.
E chissenefrega.

Rosa di maggio

2008-05-07T09:16:00.002+02:00

ci vuole tanto, troppo coraggio.
Ma tu lo hai, più ora che in passato.

Scusa la citazione di Andrè, che non c'entra nulla, ma mi piaceva la rima.

Credo sinceramente che la seconda parte della tua vita sarà più felice e gratificante della prima.
In questi ultimi tempi ti vedo radiosa, malgrado tutto.
Hai finalmente preso in mano la tua vita: che questo possa causare scompensi e senso di smarrimento iniziali, è più che comprensibile.
Ha ragione Gianni: sei bella.
Il tuo viso non porta le ferite dei recenti avvenimenti.

Un estraneo ti guarda e vede solo una signora di mezza età con poche rughe e il viso rubicondo, il sorriso tenero e la magica disinvoltura che solo tu hai.
Io vedo la donna, prima che la madre.

Sarà che si stanno piano piano invertendo i ruoli, sarà che mi sento in dovere di prendermi cura di te, sarà che ti conosco fin troppo.
Stai avendo il coraggio di rimetterti in discussione a 54 anni, e non è da tutti.
Hai idee, progetti, speranze.
Lotti per la vita, come milioni di altre persone al mondo.
Con dignità, allegria e un pizzico di fede nel fato, che non guasta mai.
Solo che ora il fato sei tu.

Ti ammiro.

PS: ah, auguri per i tuoi 54 anni.

54 anni e sei nata nel '54.
Quest'anno sarà magico.

Per gentile concessione de l'hombre desejado

2008-05-06T23:06:00.003+02:00

E' solo in leasing, per ora.

Vediamo con quante smancerie potrò accaparrarmelo permanentemente. :D

Apple IBook G3, monitor 13'', datato 2002.
Una chicca per collezionisti fuori produzione.

Roma, identità perenne

2008-05-05T13:45:00.005+02:00

Gianni Alemanno vuole boicottare la partecipazione di star e film straniere alla Festa del Cinema, ospitare nel 2020 le Olimpiadi.
E tutto per 'recuperare' l'identità di Roma.

Perchè, vi risulta che Roma abbia mai perso la propria identità?
La sua è un'identità aleggiante e pervasiva ad ogni livello, grazie alla storia, all'archeologia, ai reperti.
Un'identità cittadina che con ogni probabilità non potrà mai essere minimamente scalfita.
Non certo dalle star hollywoodiane - bandite per 'colpa' di George Clooney, che ha pubblicamente appoggiato la politica del PD e il suo amico Walter Veltroni - nè tanto meno dall'assenza di rilevanti eventi sportivi internazionali nel suo perimetro.

Roma è Roma, profondamente Roma, indissolubilmente Roma.
Puoi arricchirla di nuovi modelli culturali e iconici di riferimento - ci è riuscito il fascismo con le immagini dell'aquila e del fascio littorio, puntualmente associabili alla Capitale - ma non stravolgerne o metterne a tacere l'identità.
I Fori, il Colosseo, i resti delle mura fuori Roma, il Muro Torto, i musei, ma anche soltanto le sponde del Tevere.
Roma, col tempo, è diventata talmente iconica da non potersi più liberare della propria immagine e dei propri valori costitutivi, al contrario di altre città italiane e straniere (vedi Milano).

Sì ad un'Olimpiade che potrebbe dare impulso alle opere infrastrutturali e al potenziamento dei mezzi pubblici - con il rischio di congestione da traffico e da turismo che ci fu anche con il Giubileo del 2000 - no all'eliminazione ad oltranza di tutto ciò che è straniero.

Si tratti delle celebrities hollywoodiane o degli immigrati.

Errata corrige (dedicata ai lettori di EPolis)

2008-05-05T13:34:00.006+02:00

Il caso scatenato dalla pubblicazione online dei redditi fiscali voluta da Vincenzo Visco manda in tilt l'informazione.
E fa scrivere a Domenico Zaccaria, giornalista di EPolis, che il Codacons ha chiesto un maxi risarcimento di 20 miliardi di euro, vale a dire 52 euro spettanti ad ogni contribuente.

In realtà, come si può verificare online, il risarcimento è di 20 miliardi di euro, che corrispondono però a 520 euro a contribuente.
Una cifra enorme, se si pensa che si sta attaccando un'azione legalmente possibile e contemplata come la pubblicazione dei redditi.

Come commenta su DNews di oggi Angelo Figorilli, siamo di fronte all'ennesima dimostrazione di ipocrisia congenita italiana.

* Comunicazione di servizio

2008-05-05T09:59:00.002+02:00

Da ieri, avete la possibilità di commentare anche singole frasi e parole di questo blog.
Come fare?
Basta evidenziare con il mouse la parte di vostro interesse, tenendo premuto il tasto sinistro del mouse: apparirà una scrittina accanto, sulla quale potrete cliccare e postare il vostro commento.

Lavoriamo per voi.

Nuovo oggetto del desiderio

2008-05-04T12:35:00.003+02:00

Bogus, made in Stuart Weitzman, collezione Primavera/Estate 2008.
Prezzo: 300 dollari.

Lo scandalo di Visco

2008-05-04T10:57:00.003+02:00

L'Italia è un paese di evasori.
Lo dicono i fatti.
Non ultimo, il recente scandalo dei correntisti 'vip' in Liechtenstein.
E' un paese che più che promuovere l'illegalità, la accetta bonariamente, strizzando un occhio ai nostrani 'furbetti del quartierino', più o meno potenti.
Con una premessa simile, era scontato che un'azione come quella del viceministro dell'Economia uscente Vincenzo Visco suscitasse scalpore.
Anzi, rabbia.

Soprattutto se la pubblicazione online dell'elenco completo dei contribuenti con relative fasce di reddito è opera di un ministro ribattezzato dai cittadini 'vampiro'.
Gli italiani potranno indignarsi, potranno strepitare, potranno gridare alla violazione della privacy.
Ma la pubblicazione dei redditi è sacrosanta e a norma di legge.
Perchè siano sempre di meno i soliti truffaldini che dichiarano 10.000 intascando 100.000.

Si dovrebbe seguire, a mio avviso, l'esempio di un comune veneto e leghista come quello di Noventa Vicentina, in provincia di Vicenza: anni fa, pubblicò la lista completa delle dichiarazioni dei redditi dei suoi cittadini, mettendo in mutande molti evasori latenti.
A volte occorrono 'misure impopolari' - per usare le parole di Berlusconi - per combattere l'illegalità.

E i cittadini farebbero bene a ricordarsi che chi evade le tasse o ne dichiara meno del dovuto grava su di loro economicamente.
Impoverendoli ancora di più.

E' bufera fra gli internauti.

Parole sante

2008-05-03T18:20:00.003+02:00

A proposito di Gad Lerner e di Vanity Fair: condivido ogni singola riga di questo suo editoriale sull'immigrazione in Italia, pubblicato sull'ultimo numero di VF (18/2008).

I romeni che stuprano e quelli che muoiono nei cantieri

Vorremmo i delinquenti a casa loro: in realtà ci dà fastidio la miseria umana sotto i cavalcavia

Non so in che misura la violenza sessuale esercitata il 16 aprile scorso dal romeno Joan Rus su una studentessa sudafricana abbia influenzato l’elezione del sindaco di Roma. Ma so che nel frattempo lo stupro, l’abuso e l’umiliazione si ripetono in Italia centinaia, migliaia di volte senza diventare un «caso politico», solo perché nella grande maggioranza dei casi i violentatori sono nativi della penisola anziché immigrati. E magari pure capifamiglia che tra le mura domestiche si sentono in diritto di spadroneggiare sulle «nostre» femmine, salvo poi comprare a modico prezzo il sesso delle straniere prostitute quando decidono di concedersi una libera uscita. Almeno un paio di volte alla settimana viene ritrovato il cadavere di una di queste poverette in una roggia o in un bosco, magari nuda e chiusa in un sacco della spazzatura. Ma state tranquilli che la politica non ci farà su comizi; i giornali ricameranno serial killer lontano dalla prima pagina; e nessun sindaco veronese invocherà la pena di morte per gli esagerati consumatori nostrani di carne d’importazione.

Come avrete capito, sono molto molto arrabbiato. Vedo l’Italia diventare razzista e becera. Vedo i giornali, nessuno escluso, pubblicare tabelle fuorvianti sulla percentuale di delinquenza dei romeni, lasciando intendere ai distratti che la maggior parte dei reati commessi in Italia sia opera loro. Bugia di facile presa. Perché è vero che la miseria e l’ignoranza alzano le percentuali della criminalità fra i nuovi venuti, e questo rappresenta un problema di ordine pubblico. Ma è un falso ignobile che il problema della sicurezza coincida col problema dell’immigrazione. E resta un falso ignobile anche se ormai è chiaro come sulla paura dello straniero in Italia si vincano e si perdano le elezioni.
Dopo Joan Rus, il secondo criminale romeno sbattuto in prima pagina nella settimana dei ballottaggi è il ventenne Claudiu Stoleru, immigrato a Lugagnano di Sona. Reo confesso dell’omicidio del suo datore di lavoro che lo tormentava, dice, con richieste di prestazioni sessuali, gli inquirenti lo sospettano di averne ucciso anche la moglie. Ma prendono molto sul serio quel mercimonio che non si accontenta del lavoro nero e coinvolge altri giovani operai in un rapporto di totale sottomissione, come ora emerge dalle indagini in ambienti perbenisti dove l’omosessualità implica l’essere due volte clandestini. E allora come finirà il processo a Claudiu Stoleru? Con la pena di morte invocata dal sindaco leghista o con le attenuanti generiche previste dal codice penale? In ogni caso sarà un peggioramento nella malattia dello spirito italiano.
Che cosa volete che importino le decine – sì, decine – di romeni morti sul lavoro nel nostro Paese nei sei mesi trascorsi dall’omicidio di Giovanna Reggiani a Tor di Quinto? Secondo voi qualcuno s’è peritato di verificare che fine abbia fatto Emilia, la donna rom che ne ha denunciato l’assassino Nicole Mailat? L’avranno sgomberata insieme agli altri, anzi, «derattizzata », per usare il linguaggio nazista che va per la maggiore.

Ricevo obiezioni: ci indigniamo per i reati commessi da romeni già delinquenti a casa loro, perché non dovrebbero vivere sul nostro territorio. Ma contatela giusta: vi indignate perché vi dà fastidio la miseria umana sotto i cavalcavia. Magari v’illudete di poter far senza le badanti e i muratori romeni. E in ogni caso vorreste che di notte scomparissero d’incanto, salvo presentarsi puliti e sorridenti la mattina dopo sul posto di lavoro. Mi fanno cascare le braccia i politici che si rifugiano dietro alla formula lapalissiana: la sicurezza non è né di destra né di sinistra. Senza accorgersi che questo loro opportunismo ha alimentato una concezione razzista della sicurezza facendo sì che ormai, nell’Italia 2008, eccome se è diventata di destra la sicurezza.
Oggi tocca ai romeni come ieri toccò agli albanesi e ai marocchini, e l’altro ieri agli ebrei (che nell’Europa dell’Est erano poveri, troppi, un po’ sudici e un po’ ladri, mica facevano chic come oggi). Sono sicuro che un giorno ci vergogneremo della campagna razziale in atto, ma sarà troppo tardi. E allora cercheremo indulgenza magari nelle pagine meravigliose del filosofo romeno Constantin Noica, tanti anni trascorsi nelle carceri comuniste dove ha scritto un capolavoro: Pregate per il fratello Alessandro (Il Mulino). Lettura da non perdere, dedicata a uno che seppe vergognarsi.

Le donne dei 'femminili'

2008-05-03T17:18:00.007+02:00

Essendo curiosacomeunascimmia in forma cronaca nonchè 'spugnosa' nel raccogliere notizie e informazioni varie dal mondo, sono onnivora.
Mi cibo di periodici culturali, quotidiani free-press e a pagamento, settimanali di commento internazionale, internet, riviste di moda e, dulcis in fundo, settimanali femminili.

Spesso, insulsi e vuoti.
Esclusive e seducenti vetrine di prodotti sponsorizzati da inserzionisti pubblicitari, piene di pseudo articoli che infinocchiano il tempo necessario finchè non si nota la dicitura 'Informazione dalle aziende'.
Informazione che sta per pubblicità dura e pura.

A parte le ingenti quantità di pubblicità occulte o dichiarate, molte di queste riviste offrono poco altro.
Salvo tre mirabili eccezioni: Vanity Fair, Anna e Donna Moderna.
Ovvero i tre femminili più venduti in Italia.

Il primo sul podio è un settimanale in continua evoluzione, sempre positiva, al quale molte lettrici rimproverano la sovrabbondanza di pagine pubblicitarie ma che, per ammissione dello stesso direttore Luca Dini - inspiegabilmente uomo - non potrebbe essere così ricco e completo senza il significativo apporto economico derivante da introiti pubblicitari.
Sono le leggi di mercato, bellezza.
Dalla sua grandi firme del giornalismo, splendide interviste, un team creativo d'eccezione.
Di articolisti, editorialisti, fotografi.
Esaltati in quanto firme più che in quanto contenuti: strategia che permette alla lettrice di ricordare al volo come si chiama la redattrice che ha compilato quella bellissima intervista a pincopallino in un numero x della rivista.
Gad Lerner, Enrico Mentana, il mitico Giorgio Dell'Atti - giornalista prima classe nel raccontare e accostare i fatti nella maniera più chiara possibile, e in soli 5 minuti - la gradevolissima Daria Bignardi.
A seguire, ottime firme prese in prestito all'editoria italiana come Mauro Covacich e Gabriele Romagnoli, che non smetterò mai d'invidiare per i suoi reportage in giro per il mondo.
Ottime interviste a cura di giovani giornaliste ed emozionanti reportage dal fronte firmati da Imma Vitelli e l'israeliana Manuela Dviri.
Piccoli ma significativi contributi da parte di Luca Sofri, espertone di musica, e di Mina, alla quale tutti chiedono consiglio per tutto (Sarà o non sarà davvero lei a rispondere? Io non nutro il minimo dubbio che lo sia).
Continuo contributo in immagine di due fotografi contemporanei di moda apprezzati a livello mondiale: l'americana Annie Leibowitz e l'italiano Fabrizio Ferri.
Insomma: un femminile che piace anche agli uomini e alle giovani donne come la sottoscritta, con un approccio allo stesso tempo elitario e nazionalpopolare, patinato e concreto.
In poche parole: perfetto.
Manca solo Guia Soncini e siamo al completo.

Il secondo classificato è stato recentemente aggiornato nell'interfaccia grafica e nelle collaborazioni giornalistiche dalla neodirettrice - nonchè firma del Corriere - Maria Latella, che incontrai di sfuggita anni fa quando partecipai ad un concorso di redazione scientifica indetto dall'AIRC, e che mi è rimasta impressa per l'eleganza e l'istintiva simpatia che mi suscitò.
Latella sa il fatto suo, e ha dato ad un femminile che anni fa sfogliavo a malapena un impianto concretamente giornalistico.
Meno snob di Vanity Fair e ugualmente informativo.
Anche qui molte pagine di moda e bellissimi articoli tematici.
E la forza di avere come editorialisti Marco Travaglio e Sergio Rizzo, entrambi stimatissimi da colleghi e grande pubblico (e stimare i giornalisti, in tempo di V2 Day, sembra sempre più difficile).
Contributi 'gialli' anche da Massimo Picozzi e dai neoconfidenti su carta Barbara Alberti e Franco Grillini: sì, l'ex candidato sindaco di Roma del PSI, che da vero signore mai si è permesso, in campagna elettorale, di fare accenno alla propria candidatura e attività politica.
Tocchi di comicità qua e là, con Genè Gnocchi nei panni di Beppe Severgnini del Corriere, e le citazioni di Gino e Michele a fine rivista.
Anche qui, come nel rivale Condè Nast, buone interviste e belle foto.
Un femminile giovane ma impegnato, con prezzo più basso del rivale e tutta la qualità Rcs.

Al terzo posto, il primo femminile che ho letto nella mia vita.
A dodici anni, mi dannavo sui suoi cruciverba e sognavo sulle sue pagine di haute-couture.
Ha contribuito, suo malgrado, alla formazione del mio gusto per la moda.
Mi riferisco ad un periodico da oltre 500.000 copie e 3.000.000 di lettrici, edito dal Gruppo Mondadori.
Il più venduto in Italia, il più nazionalpopolare dei tre.
Molti consigli per gli acquisti, molta pubblicità ma anche trafiletti di qualità.
Al contrario di Vanity Fair, qui si esaltano i contenuti a scapito dell'identità delle firme.
Che sono per la maggior parte sconosciute, e portate a fare più intrattenimento di servizio che informazione tout-court, ma sempre ad un buon livello.

Al bando riviste troppo pubblicitarie come TU oppure ovvie e banali come Glamour e Cosmopolitan, preferite dalle giovanissime.

Perchè la donna non è solo una deficiente 'shopaholica' con carta di credito sempre alla mano, ma anche un essere curioso, desideroso di informarsi e, soprattutto, raziocinante.

La terra dei 'fucili sempre carichi'

2008-05-02T19:02:00.004+02:00

No, il titolo non è una strizzata d'occhio ai lettori più maliziosi, anche se il fallo, sia pure per vie traverse, c'entra qualcosa.
Il riferimento è ai 'fucili' minacciati da Bossi, che fa coppia con lo sbandierato celodurismo padano.

Perchè ora, proprio in terra padana mi trovo.
In quella provincia di Vicenza conquistata da un sindaco di centrosinistra.
In barba ad ogni logica: Roma ai fascisti, Vicenza ai pieddini.

I postumi delle elezioni qui si respirano ancora più che a Roma: centinaia di manifesti elettorali della sinistra lì, abbandonati, a ricordo della sonora sconfitta.
E quel Giornale di Vicenza che, a ben leggere, è più comico del Giornale di Maurizio Belpietro o del Tg4 di Emilio Fede.

In nessun altro posso respirare aria di paese come qui a Marano Vicentino, ridente frazione di provincia.
Con le mega industrie tessili, le villette di bianco tinteggiate, i prati verdi, le montagne davanti, l'abbaiare di un numero imprecisato di cani.
Questo è un Eden senza pretese, abitato dai genitori sorridenti e genuini del mio ragazzo, dalla sua sorellina minore con sorriso radioso apparecchiomunito, dalla loro cagnetta bianca come la neve.
Dove la prassi è bere prosecco e mangiare fritture di pesce in un cortile assolato.

E ci si sente soli al mondo.
Oltre che felici.

La 'lavoratrice' si è riposata

2008-05-02T19:00:00.002+02:00

Black out dovuto il 1 maggio.
Godendomi una giornata tutta nuvole, cani soffici e bruschette intasastomaco. :D

Chi lo ha detto che l'abito non fa il monaco?

2008-04-30T13:40:00.010+02:00

Da sempre sostengo che si possono distinguere, anche solo ad occhio, i politici di 'destra' e di 'sinistra'.

Basta avere un'intensa frequentazione di tribune politico-elettorali, talk show, tg e, nel caso di Roma, Via del Corso.
Ai cui lati si incamminano, ogni giorno, centinaia di deputati, senatori e politici fuori dal Parlamento.
Come Ignazio La Russa, che incontrai proprio lì durante, guarda i casi della vita, uno scambio culturale con un liceo russo.

Basta avere occhio, intuito, attenzione ai particolari e un pizzico di perfidia.
A dimostrazione del fatto che, nella stragrande maggioranza dei casi, i membri dei due schieramenti sono riconoscibili, vi sottopongo un divertentissimo test, 'Acchiappa il senatore'.

Ora vi mostrerò qualche foto di senatori poco conosciuti o del tutto ignoti al grande pubblico.
Dopo, vi rivelerò i loro nomi e partiti.
Iniziamo?

Bene.
Guess them.

NB: questo post è a semplice carattere satirico/giocoso.

Non vuole provare a fondare una scienza che sarebbe sempre clamorosamente inesatta, anche perchè già ci provò, senza successo, Cesare Lombroso più di un secolo orsono.

Take it easy, please.

Les jeux sont faits

2008-04-30T13:13:00.005+02:00

Ambo.
Anzi, tombola.
Il Pdl stravince, anzi, esulta in nome del trionfo elettorale e politico.
Mandando al potere alla Camera e al Senato due personalità come Gianfranco Fini e Renato Schifani.
Uno aennino - il primo postfascista a ricoprire una così alta carica istituzionale - l'altro forzista.
Elezioni che non sono state nemmeno lontanamente controverse e lunghe come quelle del 2006, avvenute fra polemiche di nome - Franco o Francesco Marini? - e bagarres varie.

Risultati della votazione: per Schifani, 178 voti a favore, 117 schede bianche, 13 voti contro e 3 schede nulle, su un totale di 319 senatori votanti su 322.
Per Fini, 335 voti a favore, 259 schede bianche, 3 voti dispersi e 7 schede nulle, su un totale di 611 deputati votanti su 630.
Le schede bianche sono venute da Pd e proseliti, senza scalfire minimamente i risultati delle votazioni.

Un segnale positivo nel discorso d'insediamento del neopresidente della Camera Fini, eletto in mattinata, che ha sottolineato l'importanza di festività nazionali come il 25 aprile e il 1 maggio, prendendo da subito le distanze con un certo atteggiamento polemico di matrice neofascista perseguito, in passato, anche dallo stesso Berlusconi.
Che, capo del governo, ne disertava i cerimoniali.

Sperando che anche nei fatti prenda le distanze dal proprio passato politico, assistiamo al nuovo governo con tante, troppe aspettative.
Voi, io no.

Essere figli, il mestiere più difficile

2008-04-29T09:20:00.010+02:00

Specialmente se si è femmine.
Scopri che avresti potuta essere oggetto delle attenzioni sessuali di tuo padre dall'età di 11 anni ed essere segregata per 24 anni in una cantina diventando sette volte madre in seguito alle ripetute violenze carnali del tuo paparino, il tutto senza che sua moglie si accorga di nulla;
poi pensi che tuo padre potrebbe ucciderti se solo sapesse che hai una storia d'amore con un uomo che non gli garba.
E i giudici che dovrebbero giudicarlo lo assolvono perchè ha compiuto un 'delitto d'onore'.

Mi riferisco a due fatti di cronaca riportati dai media nelle ultime 48 ore.
Avvenuti entrambi all'estero: uno in Austria, l'altro in Iraq.
Ma sarebbero potuti avvenire tranquillamente anche in terra nostrana, dove il delitto d'onore è ancora una realtà locale. Mafiosa o meno.

Due figlie annientate in modi diversi, Elisabeth e Rand.
Una ripetutamente, per anni.
L'altra con una sola, fatale, coltellata, e con la complicità dei fratelli.
Maschi.
E della madre impotente di fronte alla violenza degli uomini di casa.

Ecco, la colpa è delle donne che chinano la testa.
Che fingono di non vedere.
Di tutte le donne che assistono impassibili o indifferenti alle follie dei loro uomini.

Il 73enne Josef Fritzl, padre incestuoso e stupratore

E il Pdl fa il pieno

2008-04-28T19:56:00.004+02:00

Sì, c'era da aspettarselo.
Fatto trenta, facciamo anche trentuno.

Alemanno si aggiudica la poltrona di sindaco con il 53% delle preferenze, ribaltando il risultato della prima votazione, che lo dava perdente per sette punti percentuali rispetto all'avversario.
Ora, il vantaggio del candidato del Pdl è stato di sette punti.

Evidentemente, al Paese preme tanto il tema della sicurezza al punto di dimenticarsi che chi hanno mandato al potere comunale è un ex picchiatore fascista e attentatore.
Il lavaggio del cervello attuato dalla free-press romana Roma Punto è andato a buon fine.
Ma cos'è Roma Punto? Andando a cercare informazioni su internet, si scopre che in realtà è il blog dei sostenitori di Alemanno, sebbene sia spacciato per quotidiano informativo.
Sotto le mentite spoglie di una free-press che, distribuita strategicamente anche sugli autobus in partenza da Termini nei giorni del voto, avrà contribuito senz'altro alla vittoria del suo beniamino.

Quando si dice il potere orientativo della free-press.

Vocabolario - Ciò che paga oggi

2008-04-28T17:12:00.005+02:00

( tracotànza )

De Mauro/Paravia: atteggiamento arrogante, prepotente, superbo: rispondere con t.

Sabatini/Coletti: arroganza insolente.

Treccani: [tratto da oltracotanza] - L'essere tracotante , arroganza dovuta ad eccesso di superbia e presunzione: non sopporto più la tua t.; rispondere, trattare con t.; ha avuto la t. di sostenere che dovevamo stare ai suoi ordini; Questa lor tracotanza non è nova (Dante), dei diavoli che tentano di impedire il passaggio a Dante e a Virgilio.

Il Grande Italiano Hazon: insolenza presuntuosa, arroganza: trattava tutti con t. e sufficienza.

Garzanti: l'essere tracotante; arroganza, insolenza: rispondere con tracotanza.

La cellulite di Marilyn

2008-04-28T09:52:00.018+02:00

Signori si nasce, diceva Totò.

Ci sono donne molto fortunate alle quali capita, almeno una volta nella vita, di stare con un signore.
Altre alle quali questo non accade.
Vuoi per autolesionismo, vuoi per smisurato bisogno di affetto che porta a buttarsi fra le braccia del primo ganzo un po' stronzo che si incontra.
Così, probabilmente, è stato per Marilyn Monroe.
Anzi, Norma Jean Baker.

La quale, dopo tre matrimoni finiti male e innumerevoli amanti - che si fanno vivi col passare degli anni bisognosi di pubblicità, non importa di che tipo - non è riuscita a trovare la felicità - e i signori - tanto agognati.
Poi la morte, per qualcuno venuta da sicari mafiosi, per qualcun altro venuta da ingenti quantità di sonniferi e tranquillanti ingeriti dall'attrice per mettere a tacere la propria infelicità.

Col passare degli anni, la lista degli amanti di Marilyn si è allungata a dismisura: Johnny Hyde, Yves Montand e fratelli Kennedy, Rossano Brazzi, Frank Sinatra, amanti ultranoti mentre lei era ancora in vita, ad altri meno noti.
Come Carlo Croccolo, famoso attore comico che lavorò con Totò ed Eduardo de Filippo.
Di sicuro un playboy, ma altrettanto certamente non un signore.
Per aver spiattellato ai tabloid italiani la cellulite di Marilyn ("Marilyn era stupenda anche se aveva un po' di cellulite"), della cui esistenza eravamo peraltro già persuasi, essendo la signorina alquanto voluttuosa nelle forme e nelle carni.
Dimostrazione vivente del fatto che la cellulite può essere sexy.
Croccolo è stato con lei solo tre mesi, e pretende di essere un esperto dell'arcano Marilyn.
I media, dal canto loro, dimostrano di non avere argomenti migliori dei quali parlare (Repubblica, Corriere, ANSA, Leggo, IlGiornale).
Come lui, si sono rivelati poco signorili anche colleghi di lavoro come Tony Curtis, che all'epoca di A qualcuno piace caldo ('62) dichiarò che "baciare Marilyn era come baciare Hitler".

Su Marilyn si è scritto di tutto: dal libro scritto dal suo analista personale violando il codice professionale del segreto sulle confidenze dei pazienti, alle biografie degli amici più intimi.
Per rendersi conto della quantità di libri scritti su di lei, basta farsi un giro su librerie online come Unilibro, IBS o Amazon, che conta 15.865 opere riguardanti l'attrice.
Anni fa fu reso pubblico il suo diario adolescenziale, così come i suoi quaderni di poesie. Poesie sorprendentemente profonde.
Sono stati girati molti documentari, alcuni editi anche in Italia, con testimonianze di amici e registi che la conoscevano da vicino.

Recentemente, è stato acquistato per 1,5 milione di dollari il filmato hard che la ritraeva fare una fellatio, scovato negli anni '60 dal direttore dell'FBI J.Edgar Hoover, che lo custodì gelosamente per decenni.
E visto che il pubblico è da sempre avido di questa icona di seduzione, si pensò bene, negli anni '90, di mettere in commercio lembi strappati dal lenzuolo che la avvolgeva quando fu rinvenuto il suo cadavere, mutandine e indumenti vari da lei indossate.

E di stampare francobolli col suo viso, creare bambole con le sue fattezze, trasformarla in salvadanaio nel quale inserire monete al solo scopo di vedere sollevata la gonna della bambolina incorporata, dipingere quadri inestimabili dedicati al suo volto (la Marilyn di Andy Warhol), creare collezioni di moda da lei ispirate (Versace, collezione primavera/estate '91), creare profumi (Marilyn di Arpege), sfruttarne il look (il video Material Girl di Madonna, datato 1985), tentare di diventarne le eredi putative (la platmate di Playboy Anne Nicole Smith, l'attrice Scarlett Johansson, la showgirl italo-americana Justine Mattera e troppe altre).

Perchè Marilyn è un business che non conosce crisi, un'icona più che un essere umano.
Al punto che la senatrice democratica Sheila Kuehl propose un disegno di legge, il Marilyn Monroe Act, che limitasse lo sfruttamento selvaggio dell'immagine della diva, affidato alla sua fondazione.
Il progetto di legge avrebbe modificato le norme vigenti in base alle quali lo sfruttamento dell'immagine della celebrità defunta è competenza degli eredi e dei parenti.
Perchè l'immagine di una celebrità è proprietà sua e va tutelata, anche post-mortem.

Iniziativa nobile ma recentemente vanificata.
Quando un giudice, adducendo come scusa il fatto che l'attrice viveva a New York, città dove i diritti si estinguono con la morte, liberalizzò i diritti sullo sfruttamento della sua immagine.
Norma/Marilyn è di tutti.

Ne hanno smembrato il corpo, l'anima, i beni.
Ma lei era, prima di ogni altra cosa, una donna.
Una donna che voleva solo essere amata, e non chiedeva che semplice rispetto.

Per tutta risposta, i media, come i suoi amanti, l'hanno vampirizzata per poi metterla da parte.
Almeno fino al prossimo scoop.

Per la libertà di informazione

2008-04-27T21:19:00.004+02:00

Il 25 aprile si è tenuto il V2 Day (Vaffanculo 2 Day, ndr), capitanato come il 'V1 Day' dal comico/politico Beppe Grillo.
Ormai propugnatore, fra le tante cause, di quella della libera informazione.
E, in questa sua battaglia, appoggiato politicamente da Antonio di Pietro.

Credete davvero che il V2 Day sia finito dove è cominciato?
No.
Perchè la discussione sulla libertà d'informazione in Italia è appena cominciata.
Innescata dal bellissimo libro - che ho quasi finito di leggere e raccomando caldamente- 'La casta dei giornali', autore il giornalista indipendente Beppe Lopez, del quale Grillo ha pubblicato alcuni estratti sul suo sito.
Un volumetto di 203 scorrevolissime pagine, per informarsi sullo stato - pessimo - dell'informazione in Italia al modico prezzo di 10 euro.
Edito, non per caso, nella collana editoriale Eretica della casa editrice Stampa Alternativa.

Scoprite il marcio che c'è nell'editoria giornalistica italiana.
La scoperta dell'acqua calda.

Ode alla Sardegna

2008-04-27T18:44:00.019+02:00

Avvertenza per i lettori: post non privo di una certa dose di sciovinismo da parte della sottoscritta.
Nata e cresciuta in quel di Roma, ma geneticamente e caratterialmente sarda docg.

Per il continente, la Sardegna ha sempre rappresentato una terra misteriosa.
Ottima per farci vacanze marittime tutte mondanità e per esercitarsi nel vandalismo naturalistico, ma chiusa.
Retrograda.
Minacciosa nelle sue asperità.

In passato, come spesso nel presente, la Sardegna viene apostrofata come terra di selvaggi, di allevatori di bestiame, di contadini.
Di gente che, sulla carta, non potrebbe trasmettere una cultura al resto d'Italia.
Sia essa alta o bassa, raffinata o pop.

Bene: nessuna affermazione fu più sbagliata.
Al contrario, la Sardegna è una terra di eccellenza, in svariati campi.

Si pensi, per esempio, alle tanto decantate bellezze sarde.
Non c'è da stupirsi, in fondo, che come veline di Striscia la Notizia, modelli di bellezza femminile nazionalpopolare, si opti ormai da molti anni per fanciulle sarde.
Del nord, del sud, del centro.
Ricostruendo un'ideale geografia che va dalla Sassari di Elisabetta Canalis alla Cagliari di Giorgia Palmas (e della cugina Letterina Francesca Lodo).
E a queste si aggiunge l'apolide Melissa Satta, di origini sarde ma nata a Boston.
La Sardegna, fra l'altro, ha dato i natali ad icone di sensualità come la statuaria Pamela Prati, per anni considerata il fondoschiena più bello d'Italia, e a Valeriona Marini (quest'ultima non un vanto locale, per la verità).
A queste si aggiunge l'ottima attrice Caterina Murino, già Letterina di Passaparola in tv, poi vista nei panni di Solange, femme fatale in Casinò Royale, e nel recente Non pensarci, oltre che apprezzata interprete teatrale (di recente, nella piece tratta dal romanzo di Salvatore Niffoi La vedova scalza).
Per chi fosse ancora scettico, c'è il tradizionale Calendario delle bellezze sarde per lustrarsi gli occhi (edizione 2006, ma che vi frega?).

Se si lasciano da parte i vanti estetici, l'isola a forma di piede (in greco Ichnusa, oggi una celeberrima marca di birra locale, ndr) può vantare una ricca e raffinata cultura letteraria: si va dalla compianta Grazia Deledda, prima e unica donna italiana a vincere un Nobel per la letteratura nel 1926, alla lingua complessa e intrisa di storia di Salvatore Niffoi, all'ultimo Premio Campiello Milena Agus, alla penna graffiante di Michela Murgia, ai personaggi trasognanti e indimenticabili di Bianca Pitzorno, la migliore scrittrice italiana per l'infanzia.

Ma una terra come l'Ichnusa, con una storia millenaria alle spalle - è una delle terre con le più antiche formazioni rocciose al mondo - ha coltivato anche una cultura musicale di tutto rispetto.
Con Paolo Fresu, considerato il più grande jazzista italiano, e Mariano Deidda, il musicista che musicò i versi di Fernando Pessoa, questa cultura si è fatta conoscere.
Più dalle elite e dagli appassionati che dal grande pubblico.
E poi, come esempio di musica pop nel senso di popolare, possiamo sempre citare Marisa Sannia, morta a 61 anni il 15 aprile scorso, e il fresco vincitore di Amici Marco Carta (talento con voce nera o bluff? Staremo a vedere).

A livello giuridico, poi, la Sardegna ha stabilito un record importante: nel 1392, l'allora sovrana Eleonora d'Arborea, catalana della quale Carlo Cattaneo scrisse che era “..la figura più splendida di donna che abbiano le storie italiane, non escluse quelle di Roma antica..” , promulgò un corpus di leggi per lo stato del Giudicato d'Arborea, denominato Carta de Logu, già abbozzato dal padre Mariano IV d'Arborea.
Si trattava di un codice civile-penale-rurale interamente redatto in sardo logudorese, composto da 198 articoli, che restò in vigore per 435 anni, fino all'avvento nel 1827 del codice emanato da Carlo Felice di Savoia.
Perchè così importante? Fu uno dei primi esempi italiani di codice legislativo e di affermazione dello 'stato di diritto'.
E tratta al suo interno argomenti di scottante attualità, come la condizione femminile e la tutela dei minori.

Politicamente, molti dei suoi nativi si sono affermati prepotentemente sulla scena nazionale, come dimostrano due personaggi dalle diversissime storie politiche come l'alerese (cittadino di Ales, in provincia di Nuoro, ndr) Antonio Gramsci e il sassarese Francesco Cossiga.
Uno padre del comunismo italiano post-marxista, l'altro patron DC.
In una terra che ha fatto del melting-pot razziale, linguistico e culturale il suo punto di forza.

Terra isolata e misconosciuta per secoli uguale terra sottosviluppata sul piano economico?
Manco per niente.
Grazie allo spirito imprenditoriale dell'attuale presidente della regione Sardegna Renato Soru, in questa terra nacque, nel gennaio 1998, quell'impero economico tutto italiano che risponde al nome di Tiscali.
Spa (Società per Azioni, ndr) quotata in borsa dal 1999 il cui andamento della borsa nell'ultimo mese è stato in continuo rialzo.
La prima azienda telematica a proporre in Italia connessione internet gratuita e servizi VoIP (telefonate via internet, vedi Skype).
Insomma, una pioniera della modernità legata alle neotecnologie e all'universo internettaro.

Prendendo in esame un ambito diverso, legato anch'esso all'economia, come quello dell'energia e delle fonti rinnovabili, ecco ancora la Sardegna stabilire un primato: è la regione italiana che sfrutta maggiormente l'eolico per produrre energia.
Grazie ad almeno 2000-2500 ore di vento costante all'anno, e grazie ad un'attento sfruttamento delle risorse del territorio locale.
Perchè, come afferma Giorgio Porcu, responsabile Energie Rinnovabili Enel Sardegna, l' uso di energia eolica "presenta il minor costo per kWh prodotto, la minor occupazione di suolo a parità di energia prodotta e consente il pieno utilizzo del terreno sottostante", oltre a vantare il minore impatto ambientale.
E la polemica 'sono belle o non sono belle le pale eoliche' regge poco.
L'eolico è il futuro, che agli esteti del paesaggio piaccia o meno.

Tanto che l'Enel investe più negli States che da noi, con il progetto Smoky Hills in Arkansas, che permette di soddisfare i consumi di 13.000 famiglie, non emettere 300.000 tonnellate di Co2 e risparmiare 70.000 tonnellate di petrolio all'anno.

Insomma, la Sardegna non è una terra di pecorai nè una terra di retrogradi e sottosviluppati.
E bisogna combattere l'ignoranza della gente, nostrana e straniera.
Così che non succedano più fatti come questo.

Responsabilità da cittadini

2008-04-27T18:36:00.004+02:00

Nessuno potrà venirmi a dire che non sono una cittadina diligente che sfrutta appieno, o meglio tenta di sfruttare, il proprio unico potere: quello elettorale.
Stamattina di buon'ora, appuntamento con la genitrice per partecipare al ballottaggio Rutelli-Alemanno, contendenti alla poltrona di sindaco della Capitale.

Arrivo al seggio tirata di tutto punto e - merda - avevo dimenticato tessera elettorale e passaporto, l'unico documento in mio possesso dopo il disastroso furto subito a fine febbraio.
All'inizio, accarezzo l'idea di rincunciare al voto: in fondo, se siamo condannati ad avere un fascista ex picchiatore come sindaco, non lo eviteremo per una manciata di voti in meno o in più.
Ragionamento stupido e condivisibile da almeno tre milioni di cittadini, vale a dire gli abitanti complessivi di Roma.

Così, un'ora e molte chiacchere dopo, sono tornata a prendere l'occorrente per tentare di mandare al potere un ciellino piuttosto che un fascista e ho fatto il mio dovere di cittadina.
Turandomi il naso per il baciapilismo del candidato prescelto ma tirando un sospiro di sollievo per la possibilità di scegliere un solo partito fra quelli che lo appoggiavano.
E la scelta è, come ovvio, ricaduta sul buon vecchio Di Pietro.